LA MOISSON DE DIEU

La fleur de poésie éclôt sous tous nos pas, Mais la divine fleur plus d'un ne la voit pas.

Brtzeux.

Plus d'un ne la voit pas, la fleur tendre et choisie, Et, pourtant, sur la route aride où nous passons, Il n'est rien qui ne porte en soi sa poésie.

C'était au mois brûlant où tombent les moissons.

Les blés mûrs ondoyaient dans les lointains. Mon âme Se livrait tout entière aux tristesses du soir; Le coucher du soleil était morne. Sa flamme Se cachait sous les plis d'un grand nuage noir.

Tout à coup de la nue horrible et déchirée, Tomba sur un sillon une flèche de feu ; Je contemplai longtemps cette lueur dorée, Douce et forte, à la fois, comme un regard de Dieu.

La céleste clarté semblait rendre plus sombre Tout ce que son éclat n'avait pas coloré.