LE ROI D'ANGLETERRE, EMPEREUR DES INDES

— Toi que nous avons brûlée, Feu pur dans une erreur d'histoire reculée,

Virginité lorraine et que nous adorons,

Image d'idéal clamant sus aux Barbares :

« Allons, Français, Anglais, que plus rien ne sépare !

Go on! Nos ennemis, amis, nous les aurons! »

Toi qui parles ainsi, divine en ton armure,

Sainte de la Patrie, entends le grand murmure

des morts, des millions de morts, de tous côtés,

qui monte avec respect vers ces deux royautés :

Jeanne d'Arc et Jésus. Le grondement de foule

des spectres infinis s'enfle comme une houle.

11 mêle dans son bruit, cri mondial d'horreur,

tous les crépitements des balles, les vacarmes

des obus, les appels des moribonds, et les larmes

des femmes, des enfants, les forfaits, la fureur

de voler, violer, d'un peuple en brigandages.

Traîtrises de forbans ! paquebots torpillés !

Assassin innombrable, il faut tout expier!