SCÈNE I LE POÈTE
Non ! jamais le soleil n'ouvrit un si beau jour,
Tout est joie, harmonie, enthousiasme, amour,
La bourrasque ennemie a cessé ses querelles,
L'air roucoule, alentour, d'un bruit de tourterelles,
Et la terre a repris sa robe de printemps.
Une heure pure sonne à l'horloge du temps ;
La force du Génie a brisé la Tempête,
L'univers désarmé chôme un nouveau poète !...
Distribuant à tous une part de bonheur,
Verlaine incontesté s'élit roi de nos cœurs ;
Par lui, le monde épelle un nouvel Evangile,
Son souffle de dieu passe à travers notre argile
Et tire nos pensers de leur épaisse nuit.
Vousl que son culte enflammeet rassemble aujourd'hui,
Luttez à réparer une longue injustice,
Offrez à votre maître un dévot sacrifice ; Apprenez son mérite à l'espace étonné Et dites son renom sur le mode alterné.
LE SATYRE
Je chante, mais, avant, pour pieuse ouverture, J'invoque le Soleil, père des créatures, Qui mûrit les épis et, leur frère, le vin, Et mêle à notre sang1 son torride levain.
PSYCHÉ
J'invoque Séléné, règlement des marées, Qui règne, taciturne, aux plaines azurées, Lampe de la tristesse, esprit morne des eaux, Et dont le blanc fantôme habite les tombeaux.
LE SATYRE
Fils de Maïa, je te salue, ô grand Verlaine ! L'Eté déchaîne en toi ses voraces tisons ; Tous les désirs ardents te soufflent leur haleine, Et tu bous de la sève ardente des moissons !
PSYCHÉ
Je te révère, époux subtil delà nuance, Blanche âme frissonnante, ô Pauvre Lélian ! Ta voix pure traduit les émois du silence Et de l'Automne où couve un noir pressentiment.
LE SATYRE
0 Verlaine ! la soif d'étreindre, inassouvie, Dans tes veines charrie un torrent furieux. Tu sonnes du tumulte orageux de la vie, Et ton vaste appétit s'attable chez les dieux.
PSYCHÉ
Soit béni, Lélian ! doux pasteur de chimères, Qui, las de l'existence amère au goût de fiel, Brusquement, par le coup d'aile de la prière, Nous arrache à la fange et nous emporte au ciel.
LE SATYRE
Tambourins de Cybèle, ô cistres de Phrygie, Prêtez-moi vos accents pour dire, avec bonheur, Ce que son vers secoue, au fracas de l'orgie, De rage forcenée et de charnelle ardeur.
PSYCHÉ
Grandes orgues ! roulant vos tonnerres étranges, Dites-nous les combats terribles de son cœur ; Harpes ! qui soutenez les saintes voix des Anges, Dites-nous sa pitié profonde et sa ferveur.
LE SATYRE Ce miroir de la nature Nous reflète, dans ses vers, Gomme fait une onde pure, L'éclat de feuillages verts.
i/ASSOMPTION DE PAUL VEHLAINE
PSYCHÉ Sa plainte exquise prolonge, Gomme un mystique Angélus, La sainte ivresse du songe Et l'extase des élus.
LE^SATYRE C'est le cri de l'alouette, Dans l'aube, aux vives clameurs ; C'est la grange satisfaite Et le chant des moissonneurs.
PSYCHÉ C'est l'encens et c'est la rose Des processions du soir, Quand la Fête-Dieu dispose Ses tranquilles reposoirs.
LE SATYRE C'est la surprise farouche De la nymphe émue à qui Un dieu dérobe la bouche, Dans la torpeur du midi.
PSYCHÉ C'est la cîme désolée Que bat l'orage et l'éclair, Et c'est la nuit étoilée Qui scintille sur la mer.
LE SATYRE Libre de préjugés, sifflotant un air drôle, Grisé des vents du large et fier de ses haillons, Avec sa pipe et sa besace sur l'épaule, De ferme en ferme, il va, de son pas vagabond.
PSYCHÉ
Parmi les falbalas, comme au temps de Vendôme, Prince ailé du caprice, avec son sceptre en fleur, Loin du réel, à la poursuite du bonheur, D'un Trianon de rêve il a fait son royaume.
LE SATYRE
Gomme Bacchus, suivi de cris et de blasphèmes, Sa ruée effrénée effare les chemins !
PSYCHÉ
Au long des corridors, pleins de catéchumènes, Il passe douloureux, pâle et joignant les mains.
LE SATYRE
Roi de l'orgueil, doré d'un reflet d'incendie, Il raille les vertus de sa coupe brandie, Son rire sardonique éclate !...
PSYCHÉ
Je le vois
Qui panse sa blessure à l'ombre de la croix.
LE SATYRE
C'est le lierre qui ploie et s'attache à la terre 1
PSYCHÉ
C'est le lys qui se fraye un chemin de lumière !
LE POÈTE
Dites aussi que son perpétuel tourment
Fut d'épurer notre âme au feu du sentiment ;
Et qu'entr'ouvrant sur nous les portes de mystère,
Il a doré le sombre horizon de la Terre.
0 Satyre ! encor mal débrouillé de la nuit
Première, et toi ! Psyché, qui du ciel pris naissance,
Vous avez dit chacun du maître une nuance
Selon le sentiment qui vous attache à lui ;
Mais étant purs d'essence et d'unique nature,
Vous êtes affranchis du supplice qu'endure
L'homme éphémère, instable, inquiet, inégal,
Presque dieu d'une part et de l'autre animal,
L'homme qui, fait de boue et de lumière jointe,
De ce double aiguillon sent alterner la pointe,
Et qui, violemment aspiré par l'azur,
Reste cloué de force à son cloaque d'impur.
Toute issue est fatale en cette horrible lutte
Si l'homme cède, il est dévoré par la brute,
Et s'il triomphe d'elle, il traîne avec douleur
Mutilé, le cadavre encombrant de son cœur.
LE SATYRE
Quel monstre ourdit le nœud d'un si triste assemblage? LE POÈTE
Toi ! monde périssable, écoute mon langage !
Plus haut que Jupiter trônele noir Destin.
Il poursuit d'une haine atroce et meurtrière
Tous ceux qui dans notre ombre apportent la lumière,
Et suscite au Génie un obstacle sans fin.
C'est lui, sombre ennemi du poète, qui lie
De vice et de péchés, sa déplorable vie ;
C'est lui, inexorable, aveugle et sans pitié,
Qui jette aux vents la chair d'Orphée épouvantée,
Qui condamne aux vautours les flancs de' Prométhée,
Et fait de tous vos dieux de grands suppliciés !
PSYCHÉ
L'homme, au poing du malheur, est un glaive et flamboie LE POÈTE
Verlaine, du Destin la misérable proie, Traînait à ses talons les meutes de l'Enfer ; C'est la tentation qu'il respirait dans l'air. Chaque instant de sa vie était un noir tumulte, Une alerte, un combat, un outrage, une insulte. Chaque jour apportait un saccage nouveau. Il en est qui, sans foi, soucieux du repos,
