PROLOGUE. — SC. VII

Écoute, écoute, me dit-elle en saisissant ma main de sa main tremblante de fièvre. J’écoutai...

SANCTÜS.

Eh bien?

NOËL

Voici ce que j’entendis, ou plutôt ce que nous entendîmes. — Oh! ma Magarthy , je t’adorè, je n’ai jamais aimé que toi. — Pourquoi en avez-vous épousé une autre alors? demanda la voix âpre de Magarthy. — Parce qu’elle m'apportait un million de dot ; mais si jamais je suis libre, je n’aurai pas d'autre femme que toi. — Madame de Cerny, de pâle qu’elle était, devint livide. Ah! dit-elle en se cramponnant à mon bras, et en fuyant, il faut donc que je meure pour qu’il soit heureux: je tâcherai. Vous savez tout, docteur. Depuis ce temps Madame a toujours été malade. Elle mit au monde un enfant mort, tué dès ce soir-là dans le sein de sa mère. Quelquefois je me hasarde à lui dire: Madame, ne vous désespérez pas ainsi; vous vous suicidez. Mais elle, de sa douce voix résfgnée, me répond : Je ne me suicide pas, mon pauvre Noël, je me laisse mourir. Voilà le mot de l’énigme, docteur; voilà le secret de son âme.... elle se laisse mourir.

SANCTÜS.

C’est bien, me voilà fort maintenant. Je parlerai à M. de Cerny : il faut que Magarthy parte.

NOËL

Eh que direz-vous à M. de Cerny? il est aveugle. La passion rend fou et méchant : il me chassera ; et que deviendra alors la pauvre Comtesse, quand je ne serai plus là pour veiller sur elle ?

SANCTÜS.

Priez M. de Cerny de venir me trouver.. Et soyez sans