PROLOGUE. — SC. III

BRADSTON.

Oui fou, fou d'amour.... Et prends garde, les fous d’amour deviennent facilement des fous furieux.

MAGARTHY.

A ton dernier voyage j’étais encore près de ma mère, à Madagascar, travaillant comme une esclave, c’est vrai, mais ayant au moins la liberté de l’esclave, mes heures de repos et mes nuits à moi : c'est à ce moment que tu m'as connue.

Pourquoi ne t’ai-je pas achetée alors?

MAGARTHY.

Probablement ne m'aimais-tu pas assez.

BRADSTON.

Allons donc, ne t’ai-je pas donné à toi six fois le prix que je t’eusse payée à ton maître? Non, je ne pouvais t’emmener dans ce voyage, le dernier que je comptais faire ; et d’ailleurs j’ai été assez fou pour me fier à la parole d’une esclave, d’une métisse, d’une mulâtresse.

MAGARTHY.

Et en quoi ai-je manqué à ma parole ? Ma mère morte, le maître m’a rappelée près de lui; le hasard a fait que la comtesse m’a vue, et a eu le caprice de m'avoir près d’elle.

BRADSTON.

Non plus comme esclave, mais comme femme-dechambre.

MAGARTHY.

Tu te trompes, dix fois plus esclave qu’auparavant; car aujourd’hui rien n'est plus à moi, ni mes jours ni mes nuits.

BRADSTON.

Je comprends, n’esl-ce pas? tes jours sont à ta maîtresse, tes nuits à ton maître.

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