ACTE III M

Leurs moines^ leurs soldats, font valoir leurs vertus; S'ils ne sont pas bien peints, ils sont très-bien velus ! On peut les admirer au grand jour, en famille. Ils ne font pas penser à mal la jeune fille.

Ce n'est plus ce dormeur, ce fat Endymion Que Phœbé caressait d'un coupable rayon, Ni ce perfide Amour, terreur des demoiselles. Qui pour tout vêtement n'avait que ses deux ailes. Galathée a perdu le droit de vous charmer ; Honteuse, elle s'habille... au lieu de s'animer. Peindre le beau ! fi donc! Copier la nature ! Ah I vous avez raison, c'était une imposture Que de repre'senter de grands hommes bien faits. Vous êtes si petits, si maigres et si laids !

EDGAR, liant.

J'aime cette fureur.

MORIN

Ma rage te fait rire.

Mais moi je ne ris pas, et mon cœur se déchire Quand je songe aux affronts dont ils m'ont abreuvé ! Les journaux m'ont proscrit, je suis un réprouvé ! Dans les arts, comme en tout, le journalisme règne. Ils ont dit que j'étais un grand peintre... d'enseigne. Que mes tableaux n'avaient ni dessin ni couleur. Et bientôt mes tableaux n'auronl plus de Valeur. Ils déclarent déjà ma palette caduque ; Ma crinière d'argent, ils la nomment perruque ! Percé de mille traits, enivré de poison.

Je n'y peux plus tenir... Ah ! j'en pards la raison !

EDGAR

Ne vous affligez pas !

MORIN

A toi j'ose me plaindre,

(U regarde autour de lui.]

Je te dis mon secret... c'est... je ne peux plus peindre ; J'ai peur de mes pinceaux, de mes yeux, de mon goût ; Leurs jugements cruels me poursuivent partout. Je les entends sans cesse... Ah! l'Euménide antique N'était point le remords... non... c'était la critique. Fantôme, vision qui me remplit d'effroi.

Je la trouve toujours entre ma toile et moi!

Ah I calmez-vous, déjà votre destin se change : Un démon vous poursuit. Dieu vous envoie un ange. Regardez... tant d'éclat présage un ciel serein.

(MODlrant Valentine qui Tient d'entrer.)