TOAST

PORTÉ DANS UN BANOURT NATIONAL DBS GALLOIS ET DES BRETONS A ABER6AYBNNY DANS LB PATS DE GALLES ^

Quand ils se rencontraient sur la vague ou la grève, En souvenir vivant d'un antique départ, Nos pères se montraient les deux moitiés d'un glaive Dont chacun d'eux gardait la symbolique part : « Frère, se disaient-ils, reconnais-tu la lame? Est-ce bien là l'éclair, l'eau, la trempe et le fil? El l'acier qu'a fondu le même jet de flamme Fibre à fibre se rejoint-il ? »

Et nous, nous vous disons : » 0 fils des mêmes plages, Nous sommes un tronçon de ce glaive vainqueur ! Hegardez-nous aux yeux, aux cheveux, aux visages : Nous reconnaissez-vous à la trempe du cœur?... N'est-ce pas cet œil bleu comme la mer profonde Qui brise entre nos caps sur des écueils pareils, Où notre ciel brumeux réfléchit dans son onde Plus de foudres que de soleils ?

» Le vent ne fait-il pas battre sur vos épaules Au branle de vos pas ces forêts de cheveux, Crinière aux nœuds dorés du vieux lion des Gaules,

1. On tait qae les Gallois et les Bretons, d'origine eeltiqoe, se reconnaissent comme une seule famille, et célèbrent de tenipt en temps la oommémoration de cette comotanaatA de race. {Note de Lamartine.)

216 RBCUEILLBMBNTS POÉTIQUES.

Où le soleil sanglant fait ondoyer ses feux? Ne résonnent-ils pas au soufQe des tempêtes Gomme ce crin épars par les lances porté, Étendards naturels que font flotter nos têtes Sur les clans de la liberté ?

« De nos robustes mains quand la paume vous serre, Ce langage muet n'est-il pas nu serment Qui jure Tamitié, l'alliance ou la guerre, Que nul revers ne lasse et nul jour ne dément? Nos langues, où le bruit de nos grèves domine. Ne vibrent-elles pas, rudes du même son. Ainsi que deux métaux nés dans la même mine Rendent Taccord à Tunisson ?

« Ne nous jouons-nous pas où le dauphin se joue? N'entrelaçons-nous pas, comme d*humbles roseaux, Le pin durci du pôle au chêne qui le noue Pour nous bercer aux vents dans les vallons des eaux? N'emprisonnons-nous pas dans la toile sonore L'aile de la tempête? et, sur les flots amers. N'aimons-nous pas à voir le jour nomade éclore De toutes les vagues des mers ?

« Le coursier aux crins noirs, trône vivant des braves, Ne nous nomme-t-il pas dans ses hennissements ? Nos bardes n'ont-ils pas des chants tristes et graves. Des harpes de Morven * vieux retentissements ? N'en composent-ils pas les cordes les plus douces Avec les pleurs de l'homme et le sang des héros, Le vent plaintif du Nord qui siffle sur les mousses, Le chien qui hurle au bord des flots ?

« Le poli de l'acier, l'éclair de l'arme nue,

Ne caressent-ils pas nos mains et nos regards?

Est-il un horizon plus doux à notre vue

iNMonren, montagne d'Ecosse, célèbre par les exploits du héros Fingal dans les poèmes d'Ossian. G. R.