HYMNE A LA DOULEUR

Et maintenant, triomphe ! Il n'est pas dans mon cœur Une fibre qui n*ait résonné sa douleur; Pas un cheveu blanchi de ma tête penchée Qui n'ait été broyé comme une herbe fauchée ; Pas un amour en moi qui n'ait été frappé, Un espoir, un désir, qui n'ait péri trompé I Et je cherche une place en mon cœur qui te craigne. Mais je ne trouve plus en lui rien qui ne saigne.

El cependant j'hésite, et mon cœur suspendu Flotte encore incertain sur le nom qui t'est dû. Ma bouche te maudit; mais, n'osant te maudire, Mon àme en gémissant te respecte et t'admire. Tu fais l'homme, ô Douleur I oui, l'homme tout entier, Gomme le creuset l'or, et la flamme l'acier. Gomme le grès, noirci des débris qu'il enlève. En déchirant le fer, fait un tranchant au glaive. Qui ne t'a pas connu ne sait rien d'ici-bas, n foule mollement la terre, il n'y vit pas ; Comme sur un nuage il flotte sur la vie ; Rien n'y marque pour lui la route en vain suivie ; La sueur de son front n'y mouille pas sa main, Son pied n'y heurte pas les cailloux du chemin ; Il n'y sait pas, à l'heure où faiblissent ses armes, Retremper ses vertus aux flots brûlants des larmes ; n n'y sait point combattre avec son propre cœur Ce combat douloureux dont gémit le vainqueur. Élever vers le ciel un cri qui le supplie, S'affermir par l'effort sur son genou qui plie, Et dans ses désespoirs, dont Dieu seul est témoin, S'appuyer sur l'obstacle et s'élancer plus loin.

Pour moi, je ne sais pas à quoi tu me prépares, Mais tes mains de leçons ne me sont point avares; Tu me traites sans doute en tavori des cieux, Car tu n'épargnes pas les larmes à mes yeux.

Eh bien ! je les reçois comme tu les envoies ;

Tes maux seront mes biens et tes soupirs mes joies.

Je sens qu*il est en toi, sans avoir combattu,

Une vertu divine au lieu de ma vertu,

Que tu n*es pas la mort de Tâme, mais sa vie.

Que ton bras, en frappant, guérit et vivifie !

Toi donc que ma souffrance a souvent accusé,

Toi devant qui ce cœur s'est tant de fois brisé,

Reçois, Dieu trois fois saint, cet encens dont tout fume ;

Oui, c'est le seul bûcher que la terre t'allume,

C'est le charbon divin dont tu brûles nos sens.

Quand l'autel est souillé, la douleur est l'encens.

Les hommes doués d'une sensibilité excessive jouissent plus et souffrent plus que les najtures moyennes et modérées. J'ai participé & ces excès d'impressions dans la mesure de mon organisation. Ciuix qui sentent plus expriment plus aussi : ils sont éloquents ou poètes.