MASSAGE

Dans les nuits sans sommeil l'amour vous a blêmie Et vos chairs ont perdu leur tonus, ô ma sœur ! Maintenant il vous faut confier au masseur Les trésors alang-uis de votre anatomie.

Ointes d'une huile ambrée, effort de la chimie, Ses mains, en qui la force égale la douceur, Pressent le grand dorsal, malaxent l'extenseur. Pour des combats nouveaux vous voilà raffermie.

Jadis votre docteur, plein de calme aujourd'hui, Massait fougueusement sur des lits de pervenches... 11 opère à présent pour le compte d'autrui.

(i) Petits canaux de bois au fond desquels le mercure retient l'or au passag-e.

(2) La pointe est presque de Corneille.

Tel, plongeant ses bras nus au sein des pâtes blanclies, Le geindre enfariné, dévêtu jusqu'aux hanches, Pétrit des petits pains — qui ne sont pas pour lui.

i^Les Sonnets du Docteur^ i884*)