LA TERREUR PANIQUE OU LA CONFESSION

Conte.

Dans cette froide et lugubre saison,

Triste portrait de la vieillesse, Où le soleil, enclin à la paresse.

Parait trop tard à l'horizon

Et trop tôt aussi nous délaisse,

Un certain soir, un certain capucin

Fut averti qu'une âme pénitente Dans rég"lise attendait ce sacrement divin Qui peut, nous soulageant du poids qui nous tourmente.

Du paradis nous rouvrir le chemin, Invention céleste et vraiment consolante ! Je peux voler, tuer, violer mon prochain ; Tout droit au ciel j'irai sans épouvante.

Pourvu qu'un jour je me repente Et qu'un moine français me bénisse en latin. Le père Ambroise, donc, à tâtons dans l'église Descend et s'établit au confessionnal.

— Quel motif vous conduit à ce saint tribunal? Eh ! qui que vous soyez, dit-il, avec franchise Contez-moi vos péchés : surtout point de secret. Car Dieu ne permet pas ici que l'on déguise

Ni le bien qu'on a pris, ni le mal qu'on a fait.

— Mon père, lui répond une voix jeune et tendre. Dont le doux tremblement annonçait l'embarras. J'ai commis un péché si grand, si grand, qu'hélas ! De trouble et de remords je ne me puis défendre; Je ne sais trop comment vous en faire l'aveu.

— Mon enfant, dans votre âme il faut me faire lire.

— Oui, mais, mon père, si j'ose ainsi vous le dire, L'aveu coûte beaucoup et le péché si peu !

Un jeune homme charmant... ah! par pitié, mon père, Devinez mon forfait, ménagez ma pudeur. 11 était si pressant !... comment pouvais-je faire? Peignez-vous Adonis, et jugez mon erreur.

— Ah! ciel! qu'avez-vous fait? lui dit d'un ton sévère Le moine courroucé. Pensez-vous au malheur

Qui peut suivre l'instant d'un coupable délire? Si vous n'épousez pas l'insolent suborneur

l4 LES POÈTES DU XIX^ SIÈCLE

Qui sut prendre sur vous ce détestable empire, Vous perdrez le salut aussi bien que l'honneur, Vous allez avilir vous et votre famille. Quittant les bras de Dieu pour ceux de Lucifer, Dans l'autre monde, hélas ! vous irez en enfer. Et dans ce monde-ci vous serez toujours fille.

— Moi, qui moi! rester fille, ô ciel! que dites-vous? Mon père, en vérité, je suis bien loin de l'être.

— C'est plus grave cent fois, dit le moine en courroux. Si vous avez trahi votre époux, votre maître. Manquant à vos serments, à l'Ég-lise, à nos lois. Pensez-vous que ce Dieu qui parle par ma voix

Ne puisse vous punir comme il vous a fait naître? Des maux les plus affreux vos jours sont menacés, Votre mari jaloux, vos enfants délaissés...

— Mon mari ! quelle erreur ! Mais, mon révérend père, Je n'ai point de mari. — Bon, sur ce pied, ma chère. Le cas est plus léger et le crime moins grand. Epousez cet amant dont vous fîtes l'épreuve

Et que votre péché devienne un sacrement. Qui peut vous arrêter? vous êtes libre et veuve.

— Veuve, hélas ! mon Dieu non. — Mais qui diable êtes- vous ? N'étant fille, ni veuve, et n'ayant point d'époux? Parlez... — Je suis, mon père, un pauvre gentilhomme Qui naquit à Paris et qui revient de Rome.

Attribué au Comte L.-Ph. de Ségur.