LE BALCON
La Très Chère était appuyée Au balcon à trèfles pesants, Regardant passer les passants.
Distraite, et la mine ennuyée.
A pas de loup je m'avançai ; Sous les neigeuses cascatelles Des entre-deux et des dentelles.
Une main tendre je glissai !...
treize sonnets du doigt dedans, par M. de la Brag-uette. Le titre indique suffisamment le côté pittoresque de cet ouvrag-e de trente payes.
« Nous ne le sig-nalerions pas si aisément si ce n'était une curiosité bibliographique, tirée admirablement en cinq couleurs par un typographe anonyme que nous ne pouvons que féliciter sans le nommer. Nous croyons savoir que ces treize sonnets mal sonnants pour les oreilles chastes sont l'œuvre de M. Théodore Hannon (???), ragrréable poète des Rimes de joie, parues l'an dernier. )>
POÈMES LYRIQUES l35
Mes doigts plongèrent dans du rose :
S'envola son humeur morose.
Elle bavarda folle, puis
La Très Chère alors devint coite,
Et je retirai ma main moite
— Point ne me suis lavé depuis !
Monsieur de la Braguette.
(Les treize sonnets du doigt dedans.)
CE QUE FONT A LA xMUSE CINQ FRONTS DONT LE RAYON SORT
Grande putain, ô Muse !
Sur ton bouton rétif
Lamartine s'amuse
A mettre un doigt pensif;
Victor Hugo te baise Et fait craquer tes reins Dans ses bras souverains ;
L'émir Gautier à l'aise Te fait pomper son dard ; Banville, rempli d'art.
Fait minette en Hercule, 0 Muse ! — mais à part Baudelaire t'encule.
l36 LES POÈTES DU XIX^ SIECLE
SONiNET BIBLIQUE
Très rousse, aux longs yeux verts damnablement fendus ! . . .
— Je la suivis chez elle, et bientôt, sans chennise, Sur son lit de bataille elle se trouve mise, Offrant à mes ardeurs tous les fruits défendus.
Le chignon inondait de sa fauve avalanche
Le torse aux grands prurits de cette Putiphar ;
Le nombril incrustait sa fleur de nénuphar
Aux lobes de son ventre : un gâteau de chair blanche.
Ses tétins étaient d'ambre effilés de carmin
Et tenaient tout entiers dans le creux de ma main.
Elle entr'ouvrit le centre unique où tout converge...
Son poil roux brasillait de flambes me dardant...*
— Moïse, c'est à vous, dans ce buisson ardent, Que je songeais, frappant le doux roc de ma verge !
Monsieur de la Braguette.
{Les treize sonnets du doigt dedans.)
