MADRIGAL XVII

Qiiantunque il tempo...

Quoique le temps, chaque jour plus acharné à ma poursuite, me presse de rendre à la terre ma dépouille vieillie, languissante et mortelle, je ne suis point encore délivré d'un sentiment qui fait à la fois la perte et la joie de mon âme. Ni la mort qui s'avance, ni l'instant inconnu de son arrêt fatal, rien ne peut empêcher l'amour, cette erreur habituelle, de croître dans mon sein avec l'âge. O sort cruel! sort à nul autre comparable! il est trop tard désormais pour remédier à mes maux. La raison elle-même s'efforcerait en vain de rendre à son premier état un cœur qui brûla si longtemps, qui brûle encore et doit périr consumé.