C-^ Théodore de Banville

Au son des cors vengeurs la chasse errante et blême S'enfonce a l'horizon des vieux monts de Bohème Et là, sous les pins noirs, dans un ravin pierreux

Une fois l'an fait halte, et la meute damnée Va pouvoir enfin boire au torrent sulfureux, Et, lasse, Hérodiade enfin de ses yeux creux Va pouvoir essuj-er les pleurs de l'autre année,

Quand tinte au clair de lune une cloche de fer Fêlée. En rugissant la meute vagabonde Détale, un vent maudit l'emporte, et dame Ilabonde, Cadavre au ciel errant, remonte et fuit dans l'air,

Emportant dans la trombe et le regret amer Du passé, le cortège aujourd'hui sataniquc Et jadis adoré de la déesse Unique.

l'ombre bleue (>•>