LES ELFES
C'est au fond des bois de Norwège Et de ïhuringe, que Schiller Fait valser les elfes de neige Au bord des sources au flot clair.
Les nuits d'Avril, où l'ombre est douce Et toute pleine de clartés, Leurs pieds nus argentenl la mousse Au fond des sentiers écartés.
Le vieux gitane hésite et tremble, En passant au coup de minuit Sous le feuillage ému du tremble, Où la source miroite et luit.
La nuit, sous lu lune sereine, 11 sait, le gai coureur de bois, Qu'il faut éviter la fontaine, Où l'on entend rire des voix.
Les ténèbres sont provocantes, Le souffle ardent des temps anciens Emplit de nocturnes bacchantes Les bois redevenus païens.
Des rires sonnent, des bruits d'ailes "N'ibrent et, dans l'ombre entrevus, Des fronts couronnés d'asphodèles Tournoient vaguement éperdus.
Des rires aigus, des huées Eclatent le long des talus.
Entre les feuilles remuées On voit fuir des râbles velus.
L'antique Évohé des Ménades Retentit au creux des ravins.
Les elfes blancs sont des dryades, Les elfes noirs sont des sylvains,
86 l'omhre ap.dente
Ces seins tremblants, ces yeux humides . Valsant au fond d'une luour, Sont des dieux poilus et splendides Baisant des nymphes en sueur.
Dryades aux grands yeux sauvages, Sylvains couronnés de roseaux, Dans l'ombre errante des feuillages Tournoient en chantant sur les eaux ;
Et c'est le joyeux chœur antique Des nymphes et des œgipans Qui valse, étrange et fantastique, Sous les clairs de lune allemands.
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LES ZINGAJÎIS
A Jean Richepin.
Par la forêt et la ravine, La lèvre rouge et les fronts bruns, Les zingaris, fils des vieux Iluns, Vont chevauchant, tribu divine.
Ils ouvrent au vent leur narine Et mordent aux fruits des nerpruns, Qui saignent, et les grands parfums Des bois imprègnent leur poitrine.
Drapés dans des manteaux déteints. Et la peau couleur de gratins, Ils vont vers les collines bleues;
Et l'infini des monts lointains, De l'espace immense et des lieues Emplit leurs grands yeux philistins.
r. OMTînE AE DKXTK
LA BELLK AU BOIS QU'A REVEILLEE
La Belle au Bois, qu"n réveillôe Le beau prince franc Clodomir, A préféré se rendormir Dans la ronce et l'herbe mouillée.
Plutôt que vivre et qUe souffrir
Au sinistre oubli résignée,
La Belle a dit à l'araignée :
« Tisse tes toiles, araignée,
« L'ombre est douce à qui va mourir
Elle a mieux aimé, la charmante,
Reprendre son révo enivrant
Que vivre en notre âpre tourmente.
Oh! les grands iris odorants, Les grands iris noirs de ténèbres Au seuil des sept donjons funrbres De la princesse au Bois dormant.
