NOS TRISTESSES REMÉDE FÉROCE

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NOUS AUTRES GUEUX

Nettoie avec la rouge lie Des brocs, Loin des larmes et des sirops, Tes crocs, Et lance à la mélancolie Des rots.

Et prends une purge, bégueule!

Du miel

Ne t’irait pas; prends du gros sel.

Duquel ?

Je m'en moque un peu! Mais dégueule Ton fiel.

Puis, bois! Et sans faire scandale, Sans bruit,

Éclaire avec le vin qui luit Ta nuit,

Et soûle, ivre-morte, ravale L’ennui.

Nous allons lâcher d’un coup d’aile Le sol.

Monté sur un flacon sans col, Ton vol

Va planer dans l’air qui ruisselle D’alcool.

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Pout luth Bren! zut!

Sans but, Nous dirons aux tristesses mornes

Sut des cheveux de femme en rut

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