LA GLOIRE DES INSECTES

C’est avril. C’est midi. La terre a mis son châle De verdure et de fleurs au dessin ondoyant,

Et le ciel tend sur elle un dais de velours pâle Que le soleil retient d’un clou d’or flamboyant.

La nature fredonne un vieux chant de nourrice Et brode une layette en merveilleux festons:

Car elle sent les fruits germer dans sa matrice Et le lait de la sève arrondir ses tétons.

Nous, ses fils orgueilleux, les chefs de la famille, Nous croyons être seuls bercés sur ses genoux. Nous oublions toujours que son giron fourmille De plus petits enfants aussi choyés que nous.

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GUEUX DES CHAMPS

Si patfois nous pensons à nos frères, les brutes, Qui devraient être rois, étant les premiers nés, C’est pour nous souvenir qu'après d’ardentes luttes Nous volâmes leur droit d’aînesse à ces aînés.

Si nous pensons aux soins que prend d’eux la nature,

C’est pour nous figurer qu’à nous, ses Benjamins, Comme une ménagère apprêtant la pâture Elle veut les offrir engraissés par ses mains.

Mais quant au peuple obscur des petits, des insectes, Qu’elle les aime ou non, nul ne veut le savoir. Poussière d’avortons nés de larves infectes,

Nous les méprisons trop pour chercher à les voir.

Or, comme je rêvais ainsi, couché dans lherbe, Voulant que de moi seul la nature eût souci, Tandis que je cuvais le vin de ma superbe, Une petite voix m’a bourdonné ceci :

Es-tu poète ? Mets ensemble

Le plus clair cristal, qui te semble Un pleur du ciel,

L’opale dont l'éclat se gaze

Sous un lait trouble, la topaze

Couleur de miel,

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