SONNET MORNE

Il pleut, et le vent vient du nord.

Tout coule. Le-firmament crève.

Un bon temps pour noyer son rêve Dans TOcéan noir de la mort!

Noyons-le. C'est un chien qui mord.

Houp! lourde pierre et corde brève !

Et nous aurons enfin la trêve, Le sommeil sans vœu ni remord.

Mais on est lâche ; on se décide

A retarder le suicide ;

On lit; on bâille; on fait des vers ;

On écoute, en buvant des litres, La pluie avec ses ongles verts Battre la charge sur les vitres.