LES CLOCHES

Dans les matins gris de novembre, Quand l'aube est indécise et triste, Les cloches rythment le silence De leur complainte catholique.

Ce ne sont pas les cloches triomphales, Les lourds bourdons des cathédrales, Mais des cloches monacales Qui scandent les nombres du sort.

Leur envol sinueux et lent, Comme des ailes d'oiseau blessé Plane sur les remous du vent Qui se lève comme à regret.