LA CHANSON DU PAUVRE QI
Mon esprit serait mort, n'était que la douleur
Me rappelle parfois encore que j'existe !
Seigneur! votre servante est vieille et pauvre et triste...
Comme un enfant qui dédaigne un jouet, le malheur
Délaisse dans un coin ce fantoche sans âme ;
Et c'est pourquoi, Seigneur, une très vieille femme
Qui penche vers le sol un front vide d'espoir;
Dont les mains que raidit l'approche de la mort
Ne savent plus se joindre en geste de prière,
Vous prie, et ce sera sa demande dernière :
Laissez-moi retourner aux ombres du néant !
Laissez mon pauvre corps, déjà courbé vers elle,
S'endormir dans la terre en un sommeil d'enfant.
Dites-vous bien, Seigneur, que chaque heure nouvelle,
Et que chaque réveil ne furent que tourments ;
Et qu'il ne me faut plus l'espoir de jours meilleurs
Pour voir entrer la mort, sans crainte ni tristesse;
Car la mort est le but que j'appelle sans cesse
Et que j'aurai payé de toutes mes douleurs.
Que le riche ait besoin de promesses ultimes
Pour mourir sans regrets, Seigneur! je le comprends!
La mort est pour le pauvre une mère divine
Oui berce la douleur de son petit enfant.
LÈS NOÊLS ÉTEINTS
C'est l'heure de mon cœur et le soir, sur le monde, Joint ses mains de sommeil, ses ténébreuses mains; C'est Tlieure, doucement, où se rêve la ronde Des vieilles de légende et des mystiques nains.
Entendez-vous là-bas, là-bas dans ma pensée, Les aïeules conter de fabuleux récits ? Comme un silence d'aile et de branche froissée, Le passage muet, sur l'ombre, des esprits?
Je vois, dans les maisons anciennes de mon âme,
La veille des petits devant le feu ronflant :
Ils entendent, de rêve, une très vieille femme
Et le vent qui dans l'ombre erre rhythmique et lent.
Ce sont de très vieux soirs dans de vieilles chaumières ; Ce sont de vieux hivers qui neigent au dehors... Alors dans la douceur tremblante des lumières, Doucement, doucement, ô mon cœur, tu t'endors...
La vieille parle au loin et l'histoire s'achève Au loin, dans un manoir, comme une fin de jour, Tandis que dans un coin très vag-ue un rouet rêve, Gomme un cœur de princesse exilé de l'amour,
O douceur, ô langueur ! Ce souvenir de choses Qui ne furent jamais, pour nous, qu'un souvenir ! O jours si peu vécus, si plaintifs et si roses! Et morts ! si douces morts qu'on en voudrait mourir !
Jadis, dans notre enfance, un prince, une princesse Que nous pleurons parfois, et, combien rappelé D'amour et de regret! quelqu'un de la tristesse, Quelqu'un de bien aimé, quelqu'un s'en est allé!
