ENVOI

Prince, ma ballade est peu claire,

Je n'y puis rien, c'est très fâcheux !

Enfin, voyez, c'est la dernière :

An, Nouvel An, fais des heureux !

É LOGUE

SONNET

Mourez, mes vers, mourez, de vos fautes confus ! Pauvres chants vagabonds eflleurant mille choses, Votre tâche est finie et je n'écrirai plus,

Monotone est ma lyre et mes rêves moroses.

Car, poète à vingt ans, oui, vingt ans révolus, Je vous fis comme on fait une gerbe de roses, C'est pourquoi vous irez, tristes, las, inconnus,

Frapper, mais vainement, à bien des portes closes !

Quant à moi, le conteur des souvenirs d'antan, Que m'importe la mort; mais vous, mes vers, mon livre,

Aurez-vous pour vous lire au moins un paysan ?

er mena bare attire

LA CHANSON pt

PFAYSAX 169

Qu'ainsi soit mon destin, et mon âme ehest ivre,

Par l'univers, allez, mes vers, sans feu ni lieu,

Poursuivez Votre route, allez, mes vers adieu !

Impr. L'Acriox So: IALE,

Livirée, Quésec.

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