COM DÉ

A quoi bon ! Tout homme est un infime Qui fait appel, pour vivre, au secours d'une femme.

Et qui, honteusement, par calcul ou par peur,

Ose accepter le-bras en l'absence du cœur.

Sachez que ce bandit, dont le billot s'apprête,

A ces conditions ne sauve pas sa tête...

Et que je rougirais, comme d’un lâche tour,

D'avoir votre pitié, n’ayant pas votre amour!

- Il tire 1 m verrou» de la porte

LA COMTESSE, avoc un grand cri.

Ah!,., voici tout perdu!... pas un mot qui l'émeuve!..

Sanglotant.

Qu'ai-je donc fait au ciel pour subir cette épreuve?...

Condé s’arrête très-ému.

Et d’où vient, à présent, que de ma bonne foi

Si LA CONJURATION D’AMBOISE.

Sort pour lui ce désastre, et cet affront pour moiT...

Elle coche «a télé dans ses mains.

t CONIIÉ.

Elle pleure!... elle plcurel...

Courant h elle.

Oh! vous pleurez, madame.

Il se peut, en effet, que je sois un infùmc,

Moi, qui n'ai pas compris, tombant à vos genoux,

La distance que Dieu mit des femmes h nous.

Pardon! J'aurai là-bas une ombre moins farouche,

Si j'emporte au supplice un mot de votre bouétio.

Et si, do la fenêtre où le monde est placé,

Vous dites seulement : Paix au pauvre insensé!

LA COMTESSE, avec force.

Non, vous ne mourrez pas! c’est une erreur profonde; Venez !

CONDK.

Qu'ai-je besoin de languir dans un monde Où le malheur lui-mémo a le poids d'un remords!

Vos parents...

CONDK.

Je les crains.

LA COMTESSE

Vos amis...

. coNné.

Ils sont morts!

LA COMTESSE

Pas tous!... il en reste un!...