A PROPOS D'UNE MORSURE DE CHIEN A LA MAIN

Fils de Marie, mené dans ce faubourg.

Crois de chanter que je n'ai point l'envie. Mais de laisser mes yeux brûler de pleurs, A ce dédain qu'ils avaient de ta vie, Le Tribunal et les exécuteurs.

Fut-il jamais un plus noble visage.

Aimable aspect, le regard calme et doux, Plus de tendresse et parole plus sage. Si près de l'homme et tant par-dessus nous.

Hélas ! je vois ton front' tout déchiré Par un torchis de végétaux piquants, Et tes cheveux, par la ronce offensés, Sur ton cou blanc laisser tomber du sang.

0 pieds soyeux, vénérables mains blanches! Tirant d'un sac tenailles et marteaux, Les menuisiers, contre une rude planche. Vous ont tourné à vous casser les os.

Du corps pesant s'agrandit la douleur ; Du fouet cinglant il a les cicatrices.

En ce printemps qui fait venir les fleurs, Il n'en est pas une qui ne pâlisse.

Quoi donc ! hier, pour une pichenette,

Que fit la dent du chien de mon ami,

Je me sentais l'humeur devenir blette,

Brouiller le cœur et perdre mon esprit!

Quoi qu'il arrive en ta vie inquiète.

Songe aux douleurs du Seigneur Jésus-Christ.