Chapitre IX. j6j

faisait de cette vie à deux, plus retirée et plus intime, un tel idéal de bonheur qu'elle ne demandait plus rien à la terre. Mais, même dans cette plénitude radieuse, son âme demeurait si haute Qu'elle se tournait instinctivement vers Dieu. A côté de ses rêves d'avenir, il y avait ses résolutions de sainteté. Elle disait à Dieu, dans sa simplicité candide, que si elle s'était un peu relâchée dans sa dévotion, c'est parce que son cœur avait été torturé par mille craintes et mille alarmes ; maintenant qu'elle ne se troublerait plus pour lui, maintenant qu'/7 serait toujours près d'elle, il lui serait si facile de prier. Hélas!... quel souffle glacé allait emporter ces légères fleurs de joie !

Le Père Faber dit quelque part qu'un ange, le plus beau de tous, passe sur la terre, une coupe à la main, pour recueillir les pleurs résignés des enfants de Dieu. Pendant ces rêves d'or, cet habitant du ciel dut s'approcher d'elle, derrière le voile des horizons enchantés. Tout bonheur, tout amour, tout

espoir humain allait s'éteindre pour elle dans des flots de larmes. Mais, quand l'ange mystérieux présente au Seigneur la coupe d'amertume, un rayon se détache d'en haut, allant, sans doute, du cœur de Jésus-Christ à l'âme douloureuse, et il éclaire d'une lumière divine le côté ténébreux des choses... Jusque-là on était heureux, peut-être. Alors on devient