CONCLUSION

avons consenti, et c'est ainsi que nous sommes devenu auteur, et c'est pourquoi nous employons quelquefois ce mot au cours de ce volume. C'est sans prétention, mais enfin, comme il faut dans un livre pareil, se mettre en scène quelquefois . . . mais laissons.

Avons-nous perdu notre temps ?

Vous avez lu Maria Chapdelaine ? Avez-vous le temps d'en relire toute une page ? car ici on ne peut abréger. Vous vous rappelez ces voix qui parlent à la jeune fille dans la nuit, la nuit de son âme fatiguée de lutter, inquiète de vivre, le cœur toujours si pesant :

" Peiner toute sa vie en des lieux désolés, lorsqu'on aurait aimé la compagnie des autres humains et la sécurité paisible des villages ; peiner de l'aube à la nuit, dépensant toutes les forces de son corps en mille dures besognes, et garder de l'aube à la nuit toute sa patience et une sérénité joyeuse ; ne jamais voir autour de soi que la nature primitive, sauvage, le bois inhumain, et garder au milieu de tout cela l'ordre raisonnable, et la douceur, et la gaieté qui sont les fruits de bien des siècles de vie sans rudesse: c'était bien une chose diflScile et méritoire, assurément. Et quelle était la récompense .' Quelques mots d'éloge, après la mort. Est-ce que cela en valait la peine ? i

" Une troisième voix plus grande que les autres s'éleva dans le silence : la voix du pays de Québec, qui était à moitié un chant de femme, et à moitié un sermon de prêtre. Elle vint comme un son de cloche, comme la clameur auguste des orgues dans les églises, comme une complainte naïve et comme le cri perçant et prolongé par lequel les bûcherons s'appellent dans les bois. Car, en vérité, tout ce qui fait l'âme de la province tenait dans cette voix : la solennité chère du vieux culte, la douceur de la vieille langue jalousement gardée, la splendeur et la force barbare du pays neuf où une race ancienne a retrouvé son adolescence. " Elle disait :

" Nous sommes venus il y a trois cents ans et nous sommes restés. . . Ceux qui nous ont menés ici pourraient revenir parmi nous sans amertume et sans chagrin, car s'il est vrai que nous n'avons guère appris, assurément nous n'avons rien oublié.

" Nous avions apporté d'outre-mer nos prières et nos chansons : elles sont toujours les mêmes. Nous avions apporté dans nos poitrines le cœur des hommes de notre pays, vaillant et vif, aussi prompt à la pitié qu'au rire, le cœur le plus humain de tous les cœurs humains : il n'a pas changé. Nous avons marqué un plan du continent nouveau, de Gaspé à Montréal» de Saint-Jean d'IbervUle à l'Ungava, en disant : "Ici, toutes les choses que nous avons apportées avec nous, notre culte, notre langue, nos vertus et jusqu'à nos faiblesses, deviennent des choses sacrées, intangibles et qui devront demeurer jusqu'à la fin."

" Autour de nous des étrangers sont venus qu'il nous plaît d'appeler de 5 barbares ; ils ont pris presque tout le pouvoir ; ils ont acquis presque tout l'argent ; mais au pays de Québec rien n'a changé. Rien ne changera, parce que nous sommes un témoignage. De nous-mêmes et de nos destinées, nous n'avons compris clairement que ce devoir-là, persister. . . nous maintenir. . . Et nous nous sommes maintenus, peut-être afin que dans.

MARC- ANTOINE CANAC

plusieurs siècles encore, le monde se tourne vers nous et dise : " Ces gens sont d'une race qui ne sait pas mourir "... Nous sommes un témoignage. " C'est pourquoi il faut rester dans la province où nos pères sont restés . . .

Ce n'est pas perdre son temps que d'apprendre une pareille leçon. Arrièrepetit-fils de paysan, — on peut s'en faire gloire — j'ai pu voir cette année 1918, pour la première fois, le croiriez-vous ? le coin de ce monde où Marc- Antoine de Cannac, fils de famille, est venu manier la charrue en été, la pelle à neige en hiver ; où lui, et ses fils, et' ses petits-fils, " ont peiné toute leur vie en des lieux désolés ", et j'ai entendu la voix de tous ces fils devenus des vieillards à leur tour, et j'ai dit à chacun d'eux comme eût fait Blanche Lamontagne :

Parce que la douleur et l'âge T'ont blessé de leurs aiguillons.

Et que la chair de ton visage.

Comme un champ, porte ses sillons.

Tu seras, grande âme asservie, Éternellement vénéré, O chêne blessé par la vie.

Doux vieillard au front labouré.

Et je comprends que mon cousin Georges- Emile ait voulu boire " Aux sources Canadiennes ", et je le comprendrais encore si c'est lui-même qui écrit ce quatrain plein de jeunesse et de fraîcheur :

Pourquoi dans mon esprit revenez- vous sans cesse,

O jours de mon enfance et de mon allégresse .''

Qui donc toujours vous rouvre en nos cœurs presqu'éteints,

O lumineuse fleur des souvenirs lointains .'*

Québec, juillet-août 1918.