SUR LE DANTE

On n'en dira jamais tout ce qu on en doit dire : En ton honneur en vain j'interroge la lyre :

Ta main , poète des douleurs ,

Ta main l'épuisa d'harmonie ;

Pour punir tes persécuteurs , J'y trouve bien des chants dignes de tes malheurs ,

Mais non dignes de ton génie.

Du sein de ces gouffi*es profonds, Habités par la nuit, le crime et les supplices, Où ton audace alla nous chercher des leçons, Télevant au séjour des célestes délices , Les parvis étemels s'ouvraient devant tes pas , Alors qu'à ta vertu , proscrite et non flétrie , Les Florentins fermaient, par leurs décrets ingrats , Les portes de la patrie.

Trop souvent le peuple insensé Ainsi porte des coups dont lui-même est victime ; Trop souvent l'héroïsme, ainsi récompensé.

A rencontré le prix du crinie !

De cette déplorable erreur, Quel exemple que ton poète, O Florence ! Jamais plus injuste malheur Frappa-t-il plus illustre tête ?