DELENDA EST

Nous hanterons longtemps cette mer jamais basse Dans laquelle sombra toute l’antiquité,

Où les cailloux mouillés d’écume qu’on ramasse Se souviennent encor d’avoir été sculptés.

Carthage! nous irons partes moissons tranquilles Que les souffles marins remuent profondément,

Et nos pieds blesseront une ou deux ou trois villes Mortes devant tes flots royaux de diamant.

Le Souvenir fera rouler les mei’s humaines Qui, furieusement, se heurtèrent ici.

Et les soirs empourprés reparleront des haines Dont les champs et les eaux font encor le récit...

LA FIGLIUE DE PROCE

Ah ! celte âpre cité qui ne veut pas se taire!

Que dit Caton, ce soir?... Morte, Carthage? — Non. L’Invisible, debout, surgit de cette terre.

Et voici devant nous plus qu’une ville : un nom.