LE POÈTE

Esprit des anciens jours , dïaste et pieux génie Qui fis du peuple grec la mère-nation!

Pour les siècles vieillis de doute et d'ironie , N'as-tu plus un écho de ta simple harmonie?

De ton flambeau sacré n'as-tu plus un rayon?

De la tombe où tu dors , froide Muse inhumée , Daigne entendre nos voix et surgir à nos yeux , Telle que l'on te vit, jeune de renommée, Fouler de l'Ilyssus la rive parfumée, Et gravir la montagne où s'assemblaient les dieux.

Toi qui , penchée au bord d'une sauvage cime , Pleuras sur Prométhée , auteur du grand larcin , De l'immortel vautour immortelle victime, Et fis monter vers lui , du gouffre maritime , Les nymphes dont le flot berce l'humide essaim !

Vierge qui maudissais le destin , dieu néfaste , Dieu qui parmi les dieux s'élève tout puissant , Alors que des douleurs tu déployais le faste, Et qu'emmené par toi , le roi , fils de Jocaste , Au chemin de l'exil versait des pleurs de sang ;

Toi qui, vers la forêt, loin d'un amour profane, Entraînais Hippolyte , austère enfant des rois , Quand , détournant ses yeux de la sœur d'Ariane , Il reprenait son arc à l'autel de Diane , Et conduisait la meute aux lisières des bois;

Muse! permets-nous d'admirer en silence

La candeur de ton front blanc comme un marbre pur,

De tes longs cheveux noirs i'onduleuse abondance,

Tes beaux pieds nus , ton pas rythmé comme une danse ,

Et les étoiles d'or de ta robe d'azur !

LA FILLE DESCHYLE.

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