SCENE ni

^■b^ MâK»s, BERTHE, GÉRALD, RAGENHARD «ncuiBi

«t maintenu par des esclaves.

GÉRALD

Mon père !

AMAURY, le pressant dans ses brai.

MoiiGérald! — Mais dis- moi... car j'ignore. Tu n'es pas blessé?...

GÉP.ALD.

Non, par malheur ! Pas encore !

C'est par vous que j'appris qu'en faisant son devoir La première blessure est douce à recevoir. Eh bien, pour recevoir ma première blessure, Aucun jour n'eût été meilleur, je vous l'assure 1

(Regardant Berthe, qui est restée un peu en arriéra.)

Mais les Saxons, madame, en fuyant sous mes coups, M'ont à peine permis de combattre pour vous.

BERTHE, avançant, à Amaury.

L'éloge mérité que votre fils évite.

Il l'aura : Les Saxons ne fuyaient pas si vite ! Et tous mes serviteurs brusquemei)t dispersés, N'est-il pas vrai, messire, en témoignent assez ]

AMAURY

L'éloge pour mon fils est glorieux, madame ! Votre voix, vos regards, cette fermeté d ame Que tout annonce en vous après un tel danger Prouvent que rien de grand ne vous est étranger!

ACiK PllEMIEB r.t

Chez le comte Amaury soyez la bienvenue, Madame ! La demeure est pour vous inconnue, Et sans doute vos pas pour la première fois Viennent de rencontrer ce manoir de Montbloiâ ; Car ce fief est lointain et séparé des autres Par de vastes forêts qui se joignent aux nôtres. Comment donc, depuis quand, dans ce pays désert Vous trouviez-vous?

BERTHE

Je\iens des rives du Wéser, De Fritzlar, oii souvent les filles de mon âge, Au tombeau d'un martyr, vont en pélerinap^e. Nous descendions au fond de ce bois où s'étend Un ruisseau lent et noir, une sorte d'étang, Quand d'affreux hurlements, que l'écho nous renvoie. S'élèvent, et, pareils à des bêtes de proie, Des hommes d'un aspect formidable et hideux Dispersent mon escorte et m'entourent. L'un d'eux Cherchait à me saisir, et, l'injure à la bouche, Me menaçait déjà de son geste farouche; Mais tout à coup sa main laisse échapper le fer, Le cri guerrier : Montjoie I a retenti dans l'air; C'était lui, votre fils. Souriant et tranquille, Du cercle de son glaive il me fait un asile I Bientôt les ennemis veulent fuir, mais en vain ; Il les frappe, il les pousse au fond du noir ravin ; Il semble avec regret voir décroître leur nombre, Il poursuit les derniers sous la ramure sombre; Puis, revenant vers moi, sauvée enfin par lui : a Allons ! nous avons fait bonne chasse aujourd'hui! t'

2î> LA FILLE DE ROLAND

Bien, Gérald !

GÉRALD

Je n'ai fait que mon devoir, mon père. « Il sied de ne compter ses ennemis qu'à terre, » M'avez-vous dit souvent. J'ai suivi vos leçons. Mais je dois m'accuser aussi. — Quand les Saxons, Éperdus et tremblants, ont fui sous mon épée. Quand de leur sang j'ai vu ma main toute trempée, 11 m'a semblé, tuant pour la première fois, Que tout changeait, mon cœur, mes sens, mes yeux, ma voix ; Quel étrange pouvoir la victime abattue, L'homme qui meurt a donc sur l'homme qui le tue ! Je me sentais saisi par un être nouveau, Une rouge vapeur me montait au cerveau ; Même '«uand l'œuvre est juste, il est étrange comme Un reste de Caïn est caché dans tout homme ! C'est ainsi que j'allais, frappant, frappant toujours, Non plus, tel que la veille, ou des loups ou des ours... Des hommes! Une chair faite comme la mienne! — Mais quand j'eus dispersé cette horde païenne, En revenant vainqueur, ivre encore et joyeux, J'aperçus immobile et me suivant des yeux, . L'étrangère I On eût dit que la victoire juste La remplissait pourtant d'une tristesse auguste Et qu'elle demandait à Dieu pourtour ces morts Le pardon, pour sauver le vainqueur du remords Alors, je compris bien que Dieu, qui nous envoie Aux combats, en permet l'ardeur, mais non la joie I