IV PREFACE

lyriqao. Je me suis efforcée de réunir les plus nouvelles productions ; et, dans ce travail de conscience, on me saura gré, sans doute, d'avoir tenu compte de la chanson, toute puissante en France.

Je ne prétends pas être arrivée au terme auquel je me suis efforcée d'atteindre, mais je puis du moins assurer que j*ai mis tout a contribution pour y arriver. Peut-être n*ai-je pas encore acquis le degré de perfection tant désiré. Le sentiment de ma faiblesse me fait redouter l'arrêt de la critique, surtout au moment où je vais paraître devant elle. Si cet arrêt m*est contraire, je tâcherai de le faire tourner a mon

avantage ; s'il m'est favorable, je me féliceterai de ne

pas m'être trompée et je serai heureuse d'obtenir une place a la suite des écrivains utiles.

Berlin, le 1 May 1852.

Pauline Four é-Lôff 1er,

Introduction,

Le Poète.

A Hedwig.

Le poète, Ange, est une Ijre

Que ohftqae soaffle fait TÎbrer, Qui, des soupirs de tous, a chaque heure soupirti Que le deuil et la mort surtout font résonner: Un cygne voyageur ayec son blanc plumage,

Qui, du lac dans lequel il nage, Ride, sans le ternir, le cristal ondoyant; C'est Taigle qui s^élëve aux plaines de la fondre, Le courter qui s'anime aux éclats de la poudre, La nourrice qui rit à la voix de Tenfant;

C'est le frère de Fhilomèle,

Qui sVst abreuvé de douleurs, Et qui, lorsqu'il pendait encore a la mamelle.

Suçait au lieu de lait des flots amers de pleurs; C'est récho qui s'endort dans l'antre du rivage,

Et s'éveille lorsque la plage, De la mer en fureur entend les flots mugir, Quand, de la forte main, une affreuse tempête Prend la vague blanchie, et sur les bords la jette. Divisée en flocons, que l'écueil fait bondir.

Le po^te est le sanctuaire,

Où Jéhovah reste toujours.

Et d'où, comme l'encens, s'élève la prière. De l'aube matinale a la chute des jours ; n résume en lui seul les voix de la nature.

Et sa voix mystique murmure.

Dans la création un hymne au créateur.

Il aime les tombeaux ; et rarement la joie A son Inth suspendu, sur le zéphyr envoie Un de ces chants d'amour, qui reposent le coeur.

A son âme une bruit n'échappe ;

Comme le buste de Memnon, Quand l'astre, roi du jour, de l'orient le frappe, En S0B8 harmonieux il bénit le rayon.

Le rayon qui dans l'air enflammé s'évapore.

En animant le sol qu'il dore Et comble de ses dons, comme un roi généreux.

«TRODUCnON. VII

Qoi, dans tons ses états, sème an loin Tabondanee,

£t ne sert de sa puissance Que pour fair bénir son nom en tons les Ueoz.

A chacon Dien donna sa tache :

Gloire à qoi l'accomplit; qui la refose est l&chel Qnand la muse en un coeur jette son feu diyin, n faut qu'à ses transports tout entier il se Toue, Et que, comme Izion il s'attache à la roue, St subisse en chantant son pénible destin. Du poète inspiré bien terrible est la couche:

Jéhovah parle par sa bouche; Mais comme la prêtresse élevée au trépied, Son flanc, sous le dieu qui l'inspire.

Gémit son douloureux martyre; Qu'il foule les autels ou qu'il soit à leur pied;

Car pour vivre en quelque mémoire, Il faut beaucoup souffirir; les palmes de la gloire

Coûtent cher à qui les poursuit:

Slles ornent le front, mais le couvrent de rides. Et d'un feu languissant arment les yeux hninides.

C'est le destin qui s'accomplit I . . .

Car celui qui s'élève au-dessus du vulgaire Ne doit pas demander le bonheur pour salaire I

vm iHmoDucnoN.

Diea sur nous partagea le torrent de ses dons:

Aux uns, il a donné la joie et l'ignoranee ;

Aux autres, la Tertn, fille de Tespérance;

A plusieurs le fardeau glorieux des grands noms.

Si tu trouves un barde an chemin de la Tie,

Jamais a sa couronne, Ange, ne porte enrie;

Car il voudrait avoir ton aimable gaîté.

Et ton front de quinze ans qu'anime l'innocence.

Et tes jours oubliés qui traduisent en danse,

Ta marche vers Téternité.

Lorsque tu le verras, séparé de la foule.

Les mains sur* son front, d*on découle Son concert animé d'amour ou de dédains,

Ange, respecte son silence ;

Car alors son esprit s'élance

Et sort du séjour des humains.

Respecte ce martyr qui chaque jour s'immole,

Et que la gloire en vain console

De tant de doux plaisirs perdus;

Flains-le, car il est l'hécatombe

Qui s'immole sur chaque tombe; Il est l'ange des morts et des murs abattus;

Il aime les noires collines;

Il habite dans les ruines,'

IHTBODUCnON. IX

Génûk ooBime roiieAn de nuit.

Lorsque son aile se déploie,

Et qae, d'an monde ivre de joie, Il lait les passions et les cités de brait.

Ah! si vers toi son coeur s'élère, Ange, ne brise pas le bonheur de son rêve.

Ne méprise pas son amour; Car lorsque toute chose a torturé son âme.

C'est au coeur de la femme A jeter dans sa nuit au moins un peu de jour.

Lorsqu'il se lève pour maudire.

Arrête l'anathëme avec ton doux sourire,

Et pose ta main dans sa main; Assieds-toi prës de lui quand le chagrin le pousse.

Et s'il s'incline, pleure et prie

Adoucis ses jours d'agonie; Ne l'abandonne pas dans ce Getsemani;

Car moins fort que le Fils de l'homme,

D a besoin d'un peu de baume Pour son calice amer, d'o& le miel est banni:

Car l'amour est pour le poète, Ce qu'est pour le pilote, après une tempête,

L'azur éclatant d'un beau ciel; .

La femme est la voix qui l'anime.