LA FAMILLE

Et baisant tour à tour vos têtes inégales, Votre mère à genonx' laye vos faibles pieds.

Hé bien! il est qnelqu'an dans ce monde où nous

sommes, Qui tout le jour aussi marche parmi les hommes, Servant et eonsola^t, à tonte heure, en tout lieu, Un bon pasteur, qui suit sa brebis égarée, Un pèlerin, qui y^ de contrée en contrée Ce passant, ce pasteur, ce pèlerin, c'est Dieu!

Le soir > il est bien las! il faut, pour qu'il sourie, Une âme, qui le serve, un enfant, qui le prie, Un peu d'amour I O toi, qui ne sais pas tromper,

Porte-lui ton coeur plein d'innocence et' d'extase. Tremblante et l'oeil baissé, comme un précieux vase Dont on craint de laisser une goutte échapper!

Porte-lui ta priëre! et quand, k quelque flanune. Qui d'une chaleur douce emplira ta jeune âme, Tu verras, qu'il est proche, alors, ô mon bonheur, O mon enfant! sans craindre afiront, ni raillerie, Verse, comme autrefois Marthe, soeur de Marie, Verse tout ton parfum sur les pieds du Seigneur!

Victor Hugo.

La grand* mère.

,rDor8-tu? — réT»i)le-toi, mëre de notre mèrel Ifordinaire en dormant ta bouche remuait; Car ton sommeil souvent ressemble k ta priëre.

106 ^ FAHUIE.

Mais ce soir, on dirait la madone de pierre ; Ta lëyre est immobile et ton souffle est muet

Pourquoi courber ton front plus bas que de coutume ?

Quel mal ayons-nous fait, pour ne plus nous chérir?

Vois, la lampe pâlit, Tâtre scintille et fume ;

Si tu ne parles pas, le feu qui se consume,

Et la lampe, et nous deux, nous allons tous mourir.

Tu nous trouveras morts près de la lampe éteinte.

Alors, que diras-tu quand tu t'éveilleras ?

Tes enfants a leur tour seront sourds à ta plainte.

Pour nous rendre la vie en invoquant ta sainte.

Il faudra bien long-tems nous serrer dans tes brasi

Donne-nous donc tes mains dans nos mains réchauffées. Chante-nous quelque chant de pauvre troubadour. Dis-nous ces chevaliers qui, servis par les fées. Pour bouquets à leur dame apportaient des trophées, Et donc le cri de guerre était un nom d'amour.

Dis-nous quel divin signe est funeste aux fantômes ; Quel ermite dans Tair vit Lucifer volant; Quel rubis étincelle an front du roi des Gnomes ; Et si le noir démon craint plus, dans ses royaumes. Les psaumes de Turpin que le fer de Roland.

On montre-nous la bible et les belles images. Le ciel d'or, les saints bleus, les saintes à genoux, L'enfant Jésns, la crèche, et le boeuf, et les mages; Fais-nous lire du doigt, dans le milien des pages, * Un peu de ce latin^qni parle à Dieu de nous.

U FAmUE. 107

Mërel... Hélas! par degrés s'affUse la lumière, L'ombre joyeuse danse autour du noir foyer, Les esprits vont peut-être entrer dans la chaumière . . • Ohl sors de ton sommeil, interromps ta prière; Toi qui nous rassurais, veux-tu nous ef&ayer?

Dieul que tes bras sont froids! rouvres les yeux..*

Naguère Tu nous parlais d'un monde on nous mènent nos pas, Et de ciel, et de tombe, et de vie éphémère. Tu parlais de la mort... dis -nous, ô notre mère! Qa'est-ce donc que la mort ? — Tu ne nous réponds pas 1*

Leur gémissante voix long-temps se plaignit seule. La jeune aube parut sans réveiller Vaîeule. La cloche frappa l'air de ses funèbres coups ; Vit, devant le saint livre et la couche déserte, Les deux petits-enfants qui priaient à genoux.

Victor Htigo.

SovTeiiir.

0 vallons paternels ! doux champs 1 humble chaumière, Anx bords penchans des bois suspendus aux coteaux» Dont l'humble toit, caché sous les touffes de lierre,^ Bassemble anx nid sous les rameaux;

Gazons entrecoupés de ruisseaux et d'ombrages, Seuil antique où mon père, adoré comme un roi, Comptait ses gras troupeaux rentrant des pâturages, Ouvrez-vous! ouvrez-vous! c'est moi!

108 LA FAHILIf.

Voilà da dieu des champs la m stiquedemeure. J'entends Tairaiii firémir au ' sommet de ses tours; II semble que dans l'air une voix, qui me pleure Me rappelle à mes premiers jours.

Oui, je reviens à toi, berceau de mon enfance, Embrasser pour jamais tes foyers protecteurs ; Loin de moi les cités et leur vaine opulence, Je suis né parmi les pasteurs!

Enfant, j'aimais, comme eux, à suivre dans la plaine Les agneaux pas à pas, égarés jusqu'au soir; A revenir, comme eux, laver leur tendre laine Dans l'eau courante du lavoir;

J'aimais a me suspendre aux lianes légères, A gravir dans les airs de rameaux en rameaux. Pour ravir, le premier, sous l'aile de leurs mères. Les tendres oeufs des tourtereaux;

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues. Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevaux, dans les bois.

Beaux lieux, receves-moi sous vos sacrés ombrages I Vous, qui couvrez le seuil de rameaux éplorés, Saules contemporains, courbez vos longs feuillages Sur lé frère, que vous pleurez.

Je ne viens pas traîner dans vos rians asiles, Les regrets du passé, les songes du fatur:

LA FAIILLE. 109

J*y viens Yiyre ; et concbé sons tos berceaux fertiles, Abriter mon repos obscur.

S'éveiller, le coeur pur, an réveil de Taurore, Pour bénir, au matin, le dieu, qui fait le jour; Voir les fleurs du vallon sous la rosée éclore Comme pour fêter son retour;

Le soir, assis en paix an seuil de la chaumière. Tendre au pauvre qui passe un morceau de son pain; Et, fatigué du jour, y fermer sa paupière Loin des soucis du lendemain;

Sentir, sans les compter, dans leur ordre paisible, Les jours suivre les jours, sans faire plus de bruit, Que ce sable léger, dont la fuite insensible Nous marque llieure, qui s'enfuit ;

Voir, de vos doux vergers, sur vos fronts les fruits

pendre ; Les fruits d'un chaste amour dans vos bras accourir; Et, sur eux appuyé doucement redescendre: C'est assez pour qui doit mourir.

Le chant meurt, la voix tombe; adieu, divin génie I Remonte au vari séjour de la pure harmonie: Tes chants ont arrêté les larmes dans mes yeux. Je lui parlais encore... il était dans les cieux.