LA VIE ET L'IDBAL

Ciie 8ii8-Je?

Qae svis-je ? Esprit, qu'un souffle enlève. Comme une feuille morte échappée aux bouleaux, Qui sur une onde en pente erre de flots en flots, Mes jours s'en vont de rêve en rêve.

Tout me fait songer : l'air, les prés, les monts, les

bois.

J'en ai pour tout un jour des soupirs d'un hautbois

D'un bruit de feuilles remuées ; Quand vient le crépuscule, an fond d'un vallon noir, J'aime un grand lac d'argent, profond et clair miroir,

On se regardent les nuées.

J'aime une lune ardente et rouge comme l'or, Se levant dans la brume épaisse, ou bien en cor

Blanche au bord d'un nuage sombre; J'aime ces chariots lourds et noirs, qui la nuit. Passant devant le seuil des fermes avec bruit.

Font aboyer les chiens dans l'ombre.

Victor Hugo.

Tu plevrais.

Ohl pourquoi te cacher? Tu pleurais seule ici. Devant tes yeux rêveurs qui donc passait ainsi?

Quelle ombre flottait dans ton âme?

Était-ce long regret ou noir pressentiment. On jeunes souvenirs dans le passé dormant,

Ou vague faiblesse de femme?