TEMPS PLUVIEUX

Tout est vert ; tout arbre a de babillardes feuilles ; Mais Juin est un lys gris à la gorge d'azur, Et Juillet un fruit qui au cellier devient mûr, Et le ciel est un saule où le jour se recueille.

De ce firmament grave et au toit argenté Tombent sans bruit de lourds, de chauds épis de pluie Qui peignent mieux combien ton absense m'ennuie Que ne l'eussent fait les feux d'un brillant été.