L'ENFANT EROS

Sans autres flèches que ses yeux aux longues flammes,

Dans les roses, tout en soleil,

Ainsi qu'un tourbillon vermeil, Voici passer l'enfant Eros, le chasseur d'âmes !

Sans autre torche que sa chair de fleur qui brûle Et que sa bouche aux plis ardents, Sa langue rose entre les dents,

Il passe, et sa toison se mêle au crépuscule !

Sans autre bandeau que son ivresse méchante Et sa fureur d'être adoré, Il cherche, le chasseur sacré !

La blessure qui rit et la douleur qui chante !

Ainsi, fléau divin, dans la beauté des choses Il passe ; sur ses flancs frisés Pendent les cœurs martyrisés,

Et leur sang rouge et noir dégoutte sur les roses !