XCIX. — IMITÉ D'ÉSOPE

L'infatigable musicien, le vieux cygne octogénaire, Tizoles est debout, entouré de femmes, de nymphes, de fillettes, dans son joli hôtel de la rue Saint-Georges, dont

les salins, les ors, les tentures ont vieilli avec lui, et comme lui se défendent, amas de choses effacées, mais jeunes et charmantes. Le maître aussi est jeune, ou du moins, il le serait sans la coupe de ses favoris, taillés comme ceux de monsieur Scribe, et tout ce petit peuple qui autour de lui rit, babille et foisonne, troupe ailée de la Danse et du Chant, les Alida, les Anty, les Michelin lro, les Goguelu 2e, jette sur son pâle visage le reflet rose et pourpré de cent bouches rougissantes. Ainsi grisé de parfums, d'aimables voix, de chair vive, Tizoles se rappelle nettement les amours, les verts sentiers foulés, les ivresses des vingt ans, l'églogue à deux sous, les sentiers de Meudon. Et quand je dis Me u don, suppose Tivoli!

Tout cela, il se le rappelle si bien qu'il veut le raconter à la petite Morize, la mettre de moitié dans ses souvenirs, et à ces causes, il l'entraîne dans le petit boudoir voisin, tendu de rose, dont le blanc tapis a été effleuré, quarante années auparavant, par les pieds légers de Fanny Ellsler. Mais au moment redouté, le bonhomme sent couler dans ses veines une si implacable glace qu'il s'épouvante, et ne peut articuler un mot. C'est en vain qu'il s'efforce; en lui tremble et gémit l'âpre hiver, et dans son désespoir, Tizoles fait comme le bûcheron d'Ésope ; il appelle la Mort à son secours.

Elle vient, mais souriante, attifée, adoucie. C'est une Mort d'opéra-comique, avec une jolie perruque sur son crâne, du rouge sur ses joues de squelette, et une pâle fleur à son corsage. Elle est enveloppée d'un léger voile,

paréo de joyaux, et maquillée avec soin. Car elle n'a pas voulu faire peur à un épicurien que tout le monde aime tant, et qui s'aime tant lui-même.

— « Me voilà, dit-elle. Que me veux-tu?

— Moi? répond ïizoles, violemment surpris et. montrant avec embarras la petite Morize, je veux que tu m'aides à...

— Ah! pardon, murmure la visiteuse, qui déjà s'enfuit, moi je ne me mêle pas de ça : je fais tout le contraire! •>

PROPOSITION DESHONNETE

Avec son guide infatigable/ à la légère barbe frisée et au visage brun, qui le mène par les sentiers de chamois, le poète Josz est arrivé brisé, sanglant, mais ivre d'espace et d'air pur, au sommet de la haute montagne. Les deux voyageurs ont sur leurs fronts l'orgueil de la victoire; les aigles volent au-dessus de leurs têtes, et sous leurs pieds s'entassent les nuages, déjà pleins du souffle effrayant de la tempête. A ce moment, Josz voit que, de brun qu'il était, son guide devient tout noir, avec des yeux rouges de braise et des lueurs phosphorescentes dans sa chevelure. Et ce bizarre compagnon sourit de la façon la plus engageante, mais en montrant de petites dents délicieusement vertes, comme les premières tendres feuilles du printemps.

LA l A N T li II N l : MAGIQUE. 1 '■> 5

- « Oui, dit-il, ne t'étonne pas, je suis en effet le Diable. Vois en bas dans le vague lointain, les campagnes, Les cités, les villes, l'absurde forêt des hommes. Veux-tu tout ce qu'il y a là-dedans, l'or, les palais, le repos, le luxe, les parcs pleins d'ombrages et d'eaux vives, des femmes merveilleusement belles, vêtues et parées à souhait, compliquées comme des casse-tête chinois, et la gloire, le laurier, l'Académie, le Journal d< s Débats, la Revue des Deux Mondes, les éditeurs qui baiseront tes genoux, la Comédie-Française qui t'appartiendra, comme la maison d'Orgon à Tartuffe? C'est très facile !

- Mais encore, dit Josz, qu'est-ce que came coûtera?

— Oh! presque rien, répond le Diable. 11 ne s'agit que de faire les vers comme...

— Comme qui? » demande Josz d'une voix ferme, eu regardant le Diable entre les deux yeux.

Le tentateur est visiblement embarrassé ; il n'ose pas accoucher du mot indécent. Cependant, il fait comme les dévotes, qui. prolitent de la minute où monsieur le curé se mouche. Il saisit l'instant où l'ouragan souflle avec sa furie, où les éclairs sillonnent le ciel, où la foudre éclate avec fracas, et au milieu du tumulte des éléments déchaînés, il prononce timidement le nom abominable.

— u Eh bien, non ! dit le poète, c'est trop cher ! J'aime encore mieux les journaux qui ne payent pas, les chambres où il pleut, les femmes initiales, et les biftecks eu bois! »

Cl. — LE COMEDIEN

La chambre est à la fois un cabinet de travail et un cabinet de toilette. Au mur, sur la tenture sévère, sont accrochés des panoplies, des épées colossales de tous les temps, de nombreux portraits représentant la même figure sous des costumes divers, et dans leurs cadres fastueux, des couronnes d'argent et d'or, avec de longs rubans, souvenir des triomphes obtenus à Liège, à Castelnaudary, à Nice, et dans d'autres villes.

Sur un fauteuil en tapisserie sont négligemment jetés un costume de velours noir et un chapeau à plumes, et pêle-mêle, sur une table de la Renaissance, un volume de Molière, un exemplaire broché de La Tour de Nesle, et divers rôles manuscrits, appartenant tous à des pièces de William Busnach. Sur une étagère sont alignées au moins quarante paires de bottines, dont les grandeurs sont différentes, et qui cependant semblent appartenir au même homme, comme s'il devait avoir le pied tantôt grand et tantôt petit, au gré de certaines convenances particulières.

Assis et parfaitement seul, Montferrat, le plus grand des grands premiers rôles, est en proie à une épouvantable douleur. Ses traits sont convulsés, des gémissements et des sanglols soulèvent sa poitrine, et de