ROSITA MAURI

Pâle, brune, fauve, son regard net, ses jolis traits décidés, son petit nez hardi, son oreille mutine, sa bouche vive et précise, son menton à fossette expriment la vérité, la franchise, la sincérité dans l'art. Les yeux, sous les sourcils droits, brillent d'un éclat superbe, et les cheveux noirs, drus, brillants et un peu emmêlés tombent

sur le front pour cacher le travail de la pensée et n'en laisser voir que la gaie et séduisante grâce. La joie ruisselle sur tout ce jeune visage, la joie d'un esprit vif et lucide, et à la façon dont le regard et le sourire se rassemblent, rhythmés, unis comme des vers qu'attache une rime ferme et sonore, on devinerait l'artiste mime, je dirai presque : la danseuse! Et pourquoi pas? La danseuse existe-t-elle réellement, si tout le visage ne devient aussi une image des chansons envolées dans l'orchestre, pareille à celle que tracent en voltigeant les pieds ailés de la ballerine? Oui, lorsque celle-là danse et joue sa comédie sans paroles, toute sa face vit, s'anime, s'indigne, caresse, menace, irrite, adore, avec une merveilleuse justesse, et si franche ! Et alors on y voit s'éveiller tous les sentiments, toutes les passions, amour, jalousie, dédain, ivresse, colère enfantine, et aussi le naïf contentement d'avoir étonné les anciennes reines de l'Opéra qui, avant que la jeune Korrigane s'élançât sur la scène, vaillante, ingénue, rapide, heureuse, et faisant clic-clac, ne l'avaient pas entendue venir avec ses petits sabots !