SEPTEMBRE

L'atmosphère dort, claire et lumineuse ;

Un soleil ardent rougit les houblons ;

Aux champs, des monceaux de beaux épis blonds

Tombent sous l'acier de la moissonneuse.

Sonore et moqueur, l'écho des vallons Répète à plaisir la voix ricaneuse Du glaneur qui cherche avec sa glaneuse, Pour s'en revenir, des sentiers plus longs.

Tout à coup éclate un bruit dont la chute Retentit au loin, et que répercute Du ravin profond le vaste entonnoir.

N'ayez point frayeur de ce tintamarre ? . . . C'est quelque nemrod qui, de mare en mare, Poursuit la bécasse ou le canard noir.

Le soleil de midi, sur le sommet aride, Képand à flots plombés sa lumière livide.

Th. Gautier.