CE QUÏ CONSTITUE LA SCIENCE

Ls DÉSIR ardent de la conoais&ance est l'unique mobile qui attire et soutient Tinvestigateur dans ses efiorts ; et c'est prê« Gisement cette connaissance, qu'il saisit réellement et qui fuit cependant toujours devant lui, qui devient à la fois son seul tounnent et son seul bonheur. Celui qui ne connaît pas les tourments de l'inconnu doit ignorer les joies de la découverte, qui sont certainement les plus vives que l'esprit de l'homme puisse jamais ressentir. Mais, par un caprice de notre nature, cette joie de la découverte, tant cherchée et tant espérée, s'évanouit dès qu'elle est trouvée. Ce n'est qu'un éclair dont la lueur nous a découvert d'autres horizons vers lesquels notre curiosité inassouvie se porte encore avec plus d'ardeur. C'est ce qui fait que dans la science même le connu perd son attrait, tandis que l'inconnu est toujours plein de charmes. C'est pour cela que les esprits qui s'élôvent et deviennent vraiment grands sont ceux qui ne sont jamais satisfaits d'eux-mômes, dans leurs œuvres accomplies, mais qui tendent toujours à mieux dans des œuvres nouvelles. Le sentiment dont je parle en ce moment est bien connu des savants et des philosophes. C'est ce sentiment qui fait dire à Priestley qu'une découverte que nous faisons nous en montre beaucoup d'autres à faire; c'est ce sentiment qu'exprime Pascal, sous une forme paradoxale peut-être, quand il dit : «Nous ne cherchons jamais les choses, mais la recherche des choses. » Pourtant c'est bien la vérité elle-même qui nous intéresse et, si nous la cherchons toujours, c'est parce que ce que nous en avons trouvé jusqu'à présent ne peut nous satisfaire. Sans cela nous ferions dans nos recherches ce travail inutile et sans fin que nous représente la fable de Sisyphe, qui roule toujours son rocher qui retombe sans cesse au point de départ. Cette comparaison n'est point exacte scientifiquement : le savant monte toujours en cherchant la vérité, et, s'il ne la trouve jamais tout entière, il en découvre néanmoins des fragments très importants, et ce sont précisément ces fragments de la vérité générale qui constituent la science.

{Introduction à la médecine expérimentale, éd. Delagrave.)

LA PJeOSE — 111

UN PAYSAGE EST tJN ÉTAT t)E L'aME

Prok&nada d'une demi-heure au jardin par une âne pluie. Paysage d'automne. Ciel tendu de g;ris et plissé de diverses nuances, brouillards traînant sur les mentîmes de rhori^on; nature mélancolique* Les feuilles' tombaient de tous côtés comme les dernières illusions de la jeunesse s6us les larmes de chagrins incurables. Nichée d'oiseaux babillards s'ef^rouchant dans les bosquets et «'ébattant sous les branchages, comme des - écoliers entassés et cachés dans quelque pavillon. Le sol jon-^ ché de feuiiies brunes, jaunes et rougeâtres; les arbres à demi dépouillés, les uns plus, les autres moins, fripés de roux, de citron, d'amkrante; les massiâ et les buissons rougissants; quelques fleurs encore roses, capucines, dahlias, égouttant leurs pétales; les champs nus, les haies appauvries; te sapin, seul vigoureux, vert, stoîque, étemeUe jeunesse bravant le déclin; — tous ces innombrables et merveilleux symboles que les formes, les cojoleurs, les végétaux, les êttes vivants, la terre et le cid fournissent à toute heure à l'œil qui sait les voir, m'apparaissaient charmants et saisissants. Je tenais la baguette poétique et n'avais qu'à toucher un phénomène pour qu'il me racontât sa signification morale. Un paysage quelconque est un état de l'âme, et qui lit dans tous deux est émerveillé de retrouver la simiUtùde dans chaque détail.

{Journal intime, éà^ Flschbacher.)