LA MUSE

Poète, prends ton luth ; la nuit, sur la pelouse.

Balance le zéphyr dans son voile odorant.

La rose, vierge encor, se referme jalouse

Sur le frelon nacré qu'elle enivre en mourant.

Écoute ! tout se tait : songe à ta bien-aimée.

Ce soir, sous les tilleuls, à la sombre ramée

Le rayon du couchant laisse un adieu plus doux.

Ce soir, tout va fleurir : l'immortelle nature

Se remplit de parfums, d'amour et de murmure.

Comme le lit joyeux- de deux jeunes époux.

LE POÈTE

Pourquoi mon cœur bat-il si vite ?

Qu'ai-je donc en moi qui s'agite Dont je me sens épouvanté ?

Ne frappe-t-on pas à ma porte ?

Pourquoi ma lampe à demi morte M'éblouit-eUe de clarté ?

Dieu puissant I tout mon corps frissonne.

Qui vient ? qui m'appelle ? — Personne.

Je suis seul; c'est l'heun O solitude I ô pauvreté I