LE PC

Est-ce toi dont la voix i O ma pauvre Muse, est O ma fleur ! ô mon imn Seul être pudique et iid Où vive encor l'amour < Oui, te voilà, c'est toi, :

C'est toi, ma maîtresse ' Et je sens, dans la nuit De ta robe d'or qui m'i I,es rayons glisser dans

jui, ctmune un oiseau que ir pleurer avec, toi descend os, tu souffres, ami. Quelq ronge, quelque chose a gêi ilque amour t'est venu, co ! ombre de plaisir, un sem ns, chantons devant Dieu is tes plaisirs perdus, dan; tons, dans un baiser, pom iillons au hasard les ëchoa

Parlons-nous de bonheur, de gloire et de folie.

Et que ce soit un rêve, et le premier venu.

Inventons quelque part des lieux où Ton oublie ;

Partons, nous sommes seuls, l'univers est à nous.

Voici la verte Ecosse et la brune Italie,

Et la Grèce, ma mère, où le miel est si doux,

Argos et Ptéléon, ville des hécatombes ;

Et Messa la divine, agréable aux colombes ;

Et le front chevelu du Pélion changeant ;

Et le bleu Titarèse et le golfe d'argent

Qui montre dans ses eaux, où le cygne se mire,

La blanche Oloossone à la blanche Cam3rre.

Dis-moi, quel songe d'or nos chants vont-ils bercer ?

D'où vont venir les pleurs que nous allons verser ?

Ce matin, quand le jour a frappé ta paupière.

Quel séraphin pensif, courbé sur ton chevet.

Secouait des lilas dans sa robe légère

Et te contait tout bas les amours qu'il rêvait ?

Chanterons-nous l'espoir, la tristesse ou la joie ?

Tremperons-nous de sang les bataillons ^'acier ?

Suspendrons-nous l'amant sur l'échelle de soie ?

Jetterons-nous au vent l'écume du coursier ?

Dirons-nous quelle main, dans Ijes lampes sans nombre

De la maison céleste, allume nuit et jour

L'huile sainte de vie et d'étemel amour ?

Crierons-nous à Tarquin : « Il est temps, voici l'ombre 1 »

Descendrons-nous cueillir la perle au fond des mers ?

Mènerons-nous la chèvre aux ébéniers amers ?

Montrerons-nous le ciel à la Mélancolie ?

Suivrons-nous le chasseur sur les monts escarpés ?

La biche le regarde; elle pleure et supplie;

Sa bruyère l'al^end; ses faons sont nouveau-nés ;

Il se baisse, il l'égorgé, il jette à la curée

Sur les chiens en sueur son cœur encor vivant.

Peindrons-nous une vierge à la joue empourprée

S'en allant à la messe, un page la suivant.

Et d'un regard distrait, à côté de sa mère.

Sur sa lèvre entr'ouverte oubliant sa prière ?

Elle écoute en tremblant, dans l'écho du pilier.

Résonner l'éperon d'un hardi cavalier.

Dirons-nous aux héros des vieux temps de la France

De monter tout armés aux créneaux de leurs toura

Et de ressusciter la nirïve romance

Que leur gloire oubliée apprit aux troubadours ?

Vêtirons-nous de blanc une molle élégie ?

L'homme de Waterloo nous dira-t-il sa vie

Et ce qu'il a fauché du troupeau des humains

Avant que l'envoyé de la nuit éternelle

Vint sur son tertre vert l'abattre d'un coup d'aile

Et sur son cœur de fer lui croiser les deux mains ?

Clouerons-nous au poteau d'une satire altière

Le nom sept fois vendu d'un pâle pamphlétaire,

Qui, poussé par la faim, du fond de son oubli.

S'en vient, tout grelottant d'envie et d'impuissance,

Sur le front du génie insulter l'espérance

Et mordre le laurier que son souffle a sali ?

Prends ton luth! prends ton luthl je ne peux plus me taire.

Mon aile me soulève au souffle du printemps.

Le vent va m'emporter; je vais quitter la terre.

Une larme de toi! Dieu m'écoute; il est temps.

LE POÀTE

S'il ne te faut, ma sœur chérie.

Qu'un baiser d'une lèvre amie Et qu'une larme de mes yeux.

Je te les donnerai sans peine ; De nos amours qu'il te souvienne.

Si tu remontes dans les cieux.

Je ne chante ni l'espérance.

Ni la gloire, ni le bonheur.

Hélas ! pas même la souffrance.

La bouche garde le sUence Pour écouter parler le cœur.

LAMUSS

Crois-tu donc que je sois comme le vent d'automne. Qui se nourrit de pleurs jusque sur un tombeau. Et pour qui la douleur n'est qu'une goutte d'eau ? O poète 1 un baiser, c'est moi qui te le donne. L'herbe que je voulais arracher de ce lieu.

C'est ton oisiveté ; ta douleur est à Dieu. Quel que soit le souci que ta jeunesse endure. Laisse-la s'élargir, cette sainte blessure

Que les noirs séraphins t'ont faite au fond du cœur ; Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur. Mais» pour en être atteint, ne crois pas, ô poète. Que ta voix ici-bas doive rester muette.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux, Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage.

Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux. Ses petits afiamés courent sur le rivage En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.

Déjà, croyant saisir et partager leur proie.

Ils courent à leur père avec des cris de joie En secouant leurs becs sur leurs goitres hideux. Lui, gagnant à pas lents une roche élevée.

De son aile pendante abritant sa couvée.

Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux.

Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte ; En vain il a des mers fouillé la profondeur : L'Océan était vide et la plage déserte ; Pour toute nourriture il apporte son cœur.

Sombre et silencieux, étendu sur la pierre.

Partageant à ses fils ses entrailles de père, Dans son amour sublime il berce sa douleur.

Et, regardant couler sa sanglante mamelle.

Sur son festin de mort il s'afiFaisse et chanceUe, Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur.

Mais parfois, au milieu du divin sacrifice»

Fatigué de mourir dans un trop long supplice. Il craint que ses enfants ne le laissent vivant ; Alors il se soulève, ouvre son aile au vent.

Et, se frappant le cœur avec un cri sauvage.

Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu Que les oiseaux des mers désertent le rivage Et que le voyageur attardé sur la plage.

Sentant passer la mort, se recommande à Dieu. Poète, c'est ainsi que font les grands poètes. Ils laissent s'égayer ceux qui vivent un temps ; Mais les festins humains qu'ils servent à leurs fêtes Ressemblent la plupart à ceux des pélicans.

Quand ils parlent ainsi d'espérances trompées. De tristesse et d'oubli, d'amour et de malheur. Ce n'est pas un concert à dilater le cœur.

La poésie — ô3

Leurs déclamations sont comme des épées :

SUes tracent dans l'air i;in cercle éblouissant. Mais il y pend toujours quelque goutte de sang.

LE POÈTE

O Musel spectre insatiable.

Ne m'en demande pas si long.

L'homme n'écrit rien sur le sable À l'heure où passe l'aquilon.

J'ai vu le temps où ma jeunesse Sur mes lèvres était sans cesse Frète à chanter comme un oiseau ; Mais j'ai soufiert un dur martyre.

Et le moins que j'en pourrais dire.

Si je l'essayais sur ma lyre, La briserait comme un roseau.

Théophll» Oaatfsp I8II-I872