LA CHUTE DES FEUILLES

De la dépouille de nos bois L'automne^avait jonché la terre ; Le bocage était sans mystère.

Le rossignol était sans voix.

Triste et mourant, à son aurore, Un jeune malade, à pas lents, Parcourait une fois encore Le bois cher à ses premiers ans.

« Bois que j'aime, adieu!... je succombe;

Ton deuil m'avertit de mon sort;

Et dans chaque feuille qui tombe

Je vois un présage de mort.

Fatal oracle d'Epidaure,

Tu m'as dit : les feuilles des bois

A tes yeux jauniront encore.

Mais c'est pour la dernière fois.

L'étemel cyprès se balance.

Déjà sur ta tête en silence

Il incline ses longs rameaux :

Ta jeunesse sera flétrie.

Avant l'herbe de la prairie.

Avant le pampre des coteaux. —

Et je meurs!,.. De leur froide haleine

M'ont touché les sombres autans.

Et j'ai vu comme une ombre vainc

S'évanouir mon beau printemps.

Tombe, tombe, feuille éphémère,

Voile aux yeux ce'^triste chemin;

Cache au désespoir de ma mère

La place où je serai demain.

Mais, vers la solitaire allée,

Si mon amaùte échevèlée^

Venait pleurer quàiîd le jour fuit.

Éveille par ton léger bruit

Mon ombre un instant consolée! »

Il dit, s'éloigne... et sanâ retour !

20 — PREMIÈRE PÉRIODE (iSoo-iSio)

La dernière feuille qui tombe A signalé son dernier jour.

Sous le chêne on creusa sa tombe^.

Mais son amante ne vint pas Visiter la pierre isolée.

Et le pâtre de la vallée Troubla seul du bruit de ses pas Le sOence du mausolée.

Arnault 1766-1834

Parny 1753-1814

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