LE CHIEN DU LOUYBE

Morne, vers le brave il se penclie.

L'appelle, et de sa tête blanche

Le caressant, Snr le corps de son frère d'armes Laisse couler ses grosses larmes

Avec son sang.

Des morts voici le cliar qui roule.

Le chien, respecté par la foule,

A pris son rang, L'œil abattu, l'oreille basse, En tête du convoi qui passe,

Comme un parent.

Au bord de la fosse avec peine, Blessé de juillet, il se traîne

Tout en boitant ; Et la gloire y jette son maître, Sans le nommer, sans le connaître^

Ils étaient tant !

Gardien du tertre funéraire, Nul plaisir ne le peut distraire

De son ennui; Et, fuyant la main qui l'attire, Avec tristesse il semble dire:

*'0e n'est pas lui."

Quand sur ces touffes d'immortelles Brillent d'humides étincelles

Au point du jour.

Son œil se ranime, il se dresi^e, Pour que son maître le caresse

A son retour.

Au vent des nuits quand la couroni&S Sur la croix du tombeau frissonne,

Perdant resj)oir, H veut que son maître l'entende:

n gronde, il pleure, et lui demande

L'adieu du soir.

Si la neige, avec violence.

De ses flocons couvre en silence

Le lit de mort, n pousse un cri lugubre et tendr^ Et s'y couche pour le défendre

Des vents du nord.