IX. LA MORT

Nous la portons tous, en naissant, dans le sein : il semble que nous avons sucé dans les entrailles de nos mères un poison lent, avec lequel nous venons au monde, qui nous lait languir ici-bas, les uns plus, les autres moins, mais qui finit toujours par le trépas; nous mourons tous les jours; chaque instant nous dérobe une portion de notre vie, et nous avance d'un pas vers le tombeau ; le corps dépérit, la santé s'use, tout ce qui nous environne nous détruit; les aliments nous corrompent, les remèdes nous aflaiblissent; ce feu spirituel qui nous anime au dedans, 30 nous consume, et toute notre vie n'est qu'une longue et pénible agonie. Or, dans cette situation, quelle imago devrait être plus familière à l'homme que celle de la mort? Un criminel condamné à mourir, quelque part qu'il jette les yeux, que peut-il voir que cet objet ? et le plus ou le moins que nous avons à vivre, fait-il une diflérence assez grande, pour nous regarder comme immortels sur la terre ? (Ibidem.)