VIII. NOVEMBRE

10 Les vents sont accourus : leur troupe déchaînée

Déjà vers son déclin précipite l'année; Déjà n'offrant partout (ju'un aride coup d'oeil. L'automne se dépouille; et la forêt en deuil. Impuissante à garder un reste de verdure, Sent mourir tous ses sucs liés par la froidure.

Le ciel même est changé. L'aurore au front vermeil Se cache : elle s'endort d'un triste et long sommeil. Le roi du jour enfin n'a plus d'avant-courrière, Et, sans être annoncé, doit ouvrir sa carrière; 20 II l'ouvre : mais hélas ! ses feux tombent, perdus

Dans l'humide épaisseur des brouillards suspendus...

{Chant IX.\