LES DEUX CHIENS
Un bon mari que chérissait sa femme, Toujours pour elle complaisant., Ne venait jamais vers sa dame Qu'il n'eût en main nouveau présent.
Un jour, aux pieds de son amie Ce tendre époux dépose un jeune chien : De la fidélité c'est l'image chérie; Nous n'aimons pas à beaucoup près si bien.
Il est charmant, on le caresse, On lui prodigue avec vivacité Tous les aimables noms qu'inventa la tendresse. Jamais chien ne fut plus fêté :
Le lit de madame, sa table, Tout se partage avec Hijou, Il prend sur ses genoux un repos délectable ; Bijou plaît môme aux gens, tout le mo le en est fou. Aussi je conviendrai, narrateur éqniialil.', Que cet heureux destin. Bijou te niihilail; Il était gai, leste; il sautait Pour son maître, pour sa maîtresse, Par-dessus un bàloii s'élançait, rapportait. Enfin c'était Un modèle de gentillesse.
« Jacques-Marie BODTET, ilil MONVEL f 1745— 181 1), aclcar et auteur dramalique, père de M"' Mars, né à Lunévilli-. Au milieu de ses succès à la Cornédic Irançaise, il revul, on ne sait pourquoi, un ordre d'(xil, et se rendit en Suède, où il fut favorablerruMil arcut'illi par Gustave III, et dirigea (juehiue temps le Itiéàtrc français de Siockliolm. A son retour à Paris, .ses nombu usis compositions ilraniatif|ues le firent nommer incmlire île rinslilul. — L'amant bourru, 1777, tiré d'un roman de M" Wucohani; la Jeunesse du duc de Richelieu, avec Alex. Duval, \1%; Biaise et Babel, 17»3, etc.
MONVEL. Sr
Mais ô douleur I plus Bijou grandissait.
Plus, hélas ! il enlaidissait.
Bientôt il a perdu sa lorme délicate : Son oreille écourtée, et son grossier museau. Son corps robuste et son énorme palte.
Tout annonce un mâtin, un vrai chien de troupeau. Je l'avoue à regret, mais Bijou n'est plus beau. Madame s'en dégoûte et dit avec rudesse : « Qu'on ôte de mes yeux cet objet qui les blesse;
Comme il est massif! qu'il est lourd! »
Par malheur, Bijou n'est pas sourd ; Mais à l'injure opposant la tendresse.
Il vient jusqu'aux genoux caresser sa maîtresse. Un coup de pied : « Oh ! Pataud, à la cour ! » Et voilà mon Bijou dégradé de noblesse.
Plus de biscuits, plus de poulets.
Doux aliments de sa jeunesse ; Du pain noir, une eau sale, hélas! ce sont les mets Qu'avec économie, et jusqu'à la vieillesse.
Il recevra de la main des valets.
« Allons, dit-il, allons, plus de délicatesse: C'est payer un peu cher les frais de ma laideur; Mais pour l'homme, ici-bas, tout change, et mon espèce Du destin comme lui doit subir la rigueur; Du moins consolons-nous au sein de la sagesse. Et montrons un courage égal à mon malheur. » Mais cependant monsieur à sa moitié chérie Vient de faire un présent nouveau;
C'est une levrette jolie,
Corps élancé, jambe en fuseau.
Et le plus fin petit museau...
Ah! c'est vraiment une bête accomplie.
Zéphirelte, c'était son nom;
Parcourez cent lieues à la ronde.
Vous n'en trouverez pas comme elle, oh ! mon Dieu ! non. Elle est toujours et par saut et par bond; C'est une espiègle en malice féconde, Et, malgré sa folie, un petit cœur si bon!
Elle caresse tout le monde...
A la maison des champs on passait tout l'été.
Cerlaine nuit où d'un sommeil léger Chacun, sur un coucher mollement apprêté,
Savourait le charme tranquille.
Par-dessus les murs du jardin
Deux voleurs, glaives nus en main, S'introduisent sans bruit dans le champêtre asile;
3! 8 MONVEL
Tous deux marchaient d'un pas tremblant,
Tout doucement, si doucement...
Ils éprouvent eu frissonnant Que le chemin du crime est toujours difficile
Du pale flambeau de la nuit L'incertaine lueur qui devant eux vacille,
Kt le vent lé^er qui bruit
Parmi le feuilla^'c mobile.
Tout les glace,' tout retentit Dans leur cœur elTrayé qu» le remords poursuit. Pataud frémit : son oreille est dressée.
Et la crinière hérissée, Le nez en l'air, il écoute, il attend.
Puis contre terre va flairant.
Et tout d'un coup, furieux, il s'élance,
A'vec un affreux hurlement, Sur le [iremier qui devant lui s'avance.
Armé d'un fer él incela ni,
Le brigand en vain se défend.
Pataud blessé, mais plus terrible encore.
Le saisit de l'ongle et des dents,
Met en lumbeaux ses vêtements;
Il le déchire, il le dévore,
H court à l'autre scélérat,
Lutte contre lui, le renverse.
Dans son sang, dans le sien, se baigne, se débat; Mord avec désespoir le glaive qui le perce.
Et sort triomphant du combat.
Cependant à ses cris on s'éveille, on s'alarme :
On reconnaît sa voix, on s'arme, Chacun descend, et mad ime et monsieur. Et Zepliirelle aussi, d'une course légère.
Dieu! quel tableau 1 quel spectacle d'horreur!
Le sang ruisselle sur la terre :
Deux hommes mourants, déchirés !
Et Pataud, punisseur de crimes.
Luttant contre la mort entre ses deux victimes I D'horreur et de pitié les ccEiirs sont pénétrés,
Mais que faisait la Zéphirette?
Les scélérats, sanglants et terrassés.
Par la gentille et fringante levrette
Etaient tendrement caressés.
« Pauvre Pataud! c'est toi que j'ai pu méconnaître, A qui j'ai piéféré cet ingr.it petit être, Qui paraît tout aimer, et ne sait rien chérir! Ah 1 dit l'homme, tlu moins quand tu vas cesser d'être,
Jouis (le tout mon repentir. »
Ouvrant l'œil au jour qui va fuir, Palauil mimrant se traîne vers son maître. Et le caresse encore à son dernier soupir.
GINGUExNfi '.
FRAGMENT
L'esprit et l'art avaient proserit lo sentiment;
L'ironique jargon, l'indécent persilflage
Prenaient, on fjjrimaçant, le nom de bel usage ;
L'Apollon des boudoirs, d'un maintien cavalier,
Abordait cliaque belle- en ttylc nnnaudier,
Et, tout fier d'un encens brûlé pour nos actrices.
Infectait l'Hélicon du parfum des coulisses.
Ce fut à qui suivrait ce bon ton prétendu :
En écrivant, cbacun trembla d'être entendu;
Nos rimeurs à l'envi parlaient en logogriphes,
Nos Sapbos se pâmaient à ces Idéro^lyplies;
Nos plats journaux disaient : « C"esl le ton de 'la cour! »
Tu vins, tu fis parler le véritable amour...
Le bel esprit n'est plus, son empire est fini;
Oui donc l'a détrôné V la nature et Pamy.
LA citrûuillî: et le jdng.
Une citrouille était, qui se plaignait tout bas
Que la nature l'eût formée Pour se traîner sans cesse et glisser pas à pas Dans un jardin bumide et sur un terrain gras Où le sort l'avait renfermée.
En fait d'esprit, les citrouilles n'ont pas, Jusqu'à présent, beaucoup de renomma.
Voyons ce que fit celle-ci.
D'abord, dans son langage, elle parlait ainsi : « Faut-il, dès en naissant flétrie, Dans l'opprobre passer ma vie?
J'ai laissé loin de moi le fumior dont je sors : Mais je ne monte point, dans la fange on m'oublie;
Pour la notice biographique, voyez page 89.
Î20 6IN6UENÉ.
Le plus vil animal me passe sur le corps; Sous l'eau, quaml il a plu, je reste ensevelie; Je vis dans les brouillards, et me consume en vain A vouloir m'élever dans un air plus serein. »
Tout en faisant sa doléance.
Elle avanç.iit, s'éteuilait, occupait
Du jardin un espace immense; Et, sans jamais se redresser, rampait.
Elle rampa si bien que la vodà venue Au pied d'un arbre antique et dont les rameaux verts.
Vainqueurs de plus de cent hivers,
Allaient se perdre dans la nue.
De ses bras tortueux, par vinf,'l replis divers. Elle presse la tij^e, et monte; parvenue Aux branches, monte encore; et les nuits et les jour«
Toujours monte, en rampant toujours.
Enfin, au sommet arrivée.
Vers les cieux la tête levée, ♦îile plane au-dessus des plus nobles rameaux.
Sur ce peuple de végétaux.
Sa famille autrefois, gisant encor sur l'herbe.
Elle abaisse un regard supeibe.
Et n'y reconnaît plus d'égaux.
Les Plantes, à leur tour, dans l'orgueilleuse plante, Ont ptine à retrouver Citrouille leur parente. « Est-il possible? 0 ciel! Quel chemin, et quel saut! Comment a-t-elle lait pour se guinder si haut? » Un Jonc leur dit alors: « Ne l'avez-vous pas vue Ramper entre le Chou, l'Oseille et la Laitue?
J'ui prévu, sans être devin, Cette élévation qui vous blesse la vue.
En faire autant n'est pas bien fin :
Je le ferais si la nature
M'avait créé pour celte fin; Mais elle m'a fait droit : je souffre sans murmure L'humble état où l'on reste en gardant celte allure.
Quand l'ouragan me vient frapper, 'e plie, il le faut bien ; mais je ne puis ramper. »
nivAnoL. 321
PARODIE DU SONGE d'aTHALIE '.
M. Gaillard [à Madame de Genlis, qui traverse le Lycée.)
Savante gouverneur, est-ce ici votre place ?
Pourquoi ce teint plombé, cet œil creux qui nous glace?
Parmi vos ennemis, que venez -vous chercher?
Do ce bruyant Lycée osez-vous approcher?
Au liez-vous dépouillé cette haine si vive?...
Madame de Gentis.
Pri'tez-moi l'un et l'autre une oreille attentive.
Je ne veux point ici rappeler le passé,
Ni vous rendre raison de ce que j'ai versé :
Ce que j'ai fait. Gaillard, j'ai cru devoir le faire.
Je ne prends point pour juge un monde téméraire.
Quoi que sa médisance ait osé publier,
Un grand prince a pris soin de me justifier.
Sur de petits tréteaux ma fortune établie
M'a fait connaître à Londre et même en Italie :
Par moi votre clergé goûte un calme profond.
La Seine ne voit plus ce Voltaire fécond.
Ni cet allier Rousseau, par d'éternels ouvrages.
Comme au temps du feu roi, dérober vos hommages.
La Sorbonne me traite et de fille et de sœur :
• Pour la notice biographique, voyez page 100.
' Croyant qu'il pourrait être intéressant pournos lecteurs de coin;iarer cette parodie avec son orif^'inai, nous avons différé jusqu'ici de donner le famé ix
SONGE d'aTHALIE.
Mathan. Grande reine, est-ce ici votre place? Quel trouble vous agite, et quel effroi vous glace? Parmi vos ennemis que venez -vous cliercher? De ce temple profane osez -vous approcher? Avez- vous dépouillé cette haine si vive. . . Alhalie. Prêtez-moi l'un et l'autre une oreille attentÎTC Je ne veux point ici rappeler le passé, Ni vous rendre raison du smg que j'ai versé : Ce que j'ai fait, Abner, j'ai cru le devoir faire. Je ne prends point pour juge un peuple téméraire : Quoi que son insolence ait osé publier, Le ciel même a pris soin de me justifier. Sur d'éclatants succès ma puissance établie A fait jusqu'aux deux mers respecter Athalie: Par moi, Jérusalem goûte un calme profond; L<; Jourdain ne voit plus l'Arabe yagabond Ni l'altier Philistin par d'éternel»; ravages, Comme au temps de vos rois, désoler ses rivagci; Le Syrien me irait.- et de reine et de sœur;
ji 21
8?? niVAROL.
Enfin de ma raison le pesant oppresseur,
Qui devait in'eiitourer de sa secte ennemie,
Condorcet, Condorcet tromLle à l'Académie.
De toutes paris pressé par un nomhreux essaim
De serpents en rabats réclinulTés dans mon sein.
Il me laisse à Paris souveraine maîtresse...
Je jouissais en paix du fruit de ma finesse;
Mais un trouble importun vient depuis quelques jourri
De mes petits projets interrompre le cours.
Un rêve... (me devrais-je inquiéter d'un rêve?...)
Entretient dans mon cœur un cliafirin qui me crève.
Je l'évite partout, partout il me poursuit.
C'était dans le repos du travail de la nuit : L'im.ige de B.u.f.f.o.n devant moi s'est montrée. Comme au Jardin du Roi pompeusement i>aréc: Ses erreurs n'avaient point abattu sa fierté; Même il usait encor de ce style apprêté. Dont il eut soin de peindre et d'orner son ouvrage Pour éviter des ans l'inévitable outrage. « Tremble! ma noble fille et trop digne de moi, Le parti de Voltaire a prévalu sur toi ; Je te plains de tomber dans ses mains redoutables Ma fille!... » En acbevanl ces mots épouvantables, L'Histoire naturelle a paru se baisser : Et moi je lui tendais les mains pour la presser,
Enfin de ma maison le perfide oppresseur,
Qui devait jusqu'à moi pousser sa barbarie,
Jéhu, le flcr Jéliu, tremble dans Samarie:
De toutes pans pressé par un puissant voisin,
Que j'ai su soulever contre cet assassin.
Il me laisse en ces lieux souveraine maîtresse.
Je jouissais en paix du fruit de ma sagess;- :
Mais un troul le importun vient depuis qticl(iMcs jours
De mes prospérités interroni|ire le cours.
Un songe (me devrais-je inquiéter d'un songe?)
Entretient dans mon cœur un cliagriu qui lo ronge :
Je l'évite partout, partout il me poursuit.
C'était pendant l'horreur d'une profonde nuit; Ml méro Jézabrl devant moi s'est montrée. Comme au jour de sa mort pompeusement parée : Ses mallieurs n'avaient point abattu sa fierté; Môme elle avait encor cet éclat eujprunté Dimt elle eut soin de peindre et d'iuiier son visage, l'nur réparer des ans l'ir réparable outrage : « Tremble, ni'a-t-elle dit, fille digne de moi; Le cruel Dieu ces Juifs l'emporte aussi sur toi, Je te plains de tomber dnns ses mains redoutables. Ml fille !.. » En achevant ces mois épouvantables. Soi] ombre vei^s mon lit a paru se baisser : El moi, je lui tendais b s mains jxmr l'embrasser;
Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange
De quadrupèdes morts et tniînés dans la fange;
De reptiles, d'oiseaux et d'insectes affreux
Que B.e.x.o.n et G.u é.n.e.a.u se disputaient entre eux.
PETITES FitCES E9J VERS.
