I. LA ROSE ET r.E LUI^rSON

Une rose croissait à l'ombre d'un buisson;

Et celte rose, un pou coquette, Ne s'accommodait point à son humble reliiilc; C'était même, à rentemire, une horrible pii.-on. Son gardien lui disait : « Patience, ma cli";u; Profile de mon ombre : elle t'est salulaire. C'est peu que du midi je t'épargne les fi.iix;

Grâce h mes dards é|iineux, Des animaux rongeurs lu ne crains nul ouliagc : Je le défenils encor des vents et de l'orage.

Chéris donc ton asile obscur;

Il n'est pas beau, niais il esl sûr. »

veille du départ de l'empereur, Hortense les lui ch.inla. Josépliine .'-uivait sur li. figure de son mari, ieiiucl écoalait soucieux, riiiipie<<.sion que lui fai.-aii cille r loance, qui s';i|iiiliiiii.iit si bien à tous deux. L'empcriur écouta jusqu'au bout; enfin, lorsque le d. rnier son d'i j.iano se l'ut ékinl, il alla vers i'i;a]icratrice : « Vous clés la luiilicure tréaluie que je connaisse, » lui dit-il, puis i'embi assaut au fionlen soupirant, il niilia dans son cabinet. Joséphine fondit en larrDes, car dès ce nioimnl elle sentit (pi'elle était .ondauincc.

* Autolne-François LE BAILLT (I7JU— 183j), labulisle et iiuleur dramatique, f<é àCaeu. On a de lui |)luNiiii|is opéras. — lubies, Paris, 17B4, 1 vol.

l'E.XSllr, DÉTACIléE.

Oui prêtent) f^avoir luut, prouve qu'il ne sait rien.

LE BATLT.Y. 339

— La rose est imlignée, elle ne veut, rien croire.

« Vivre ainsi, c'est vieillir sans filoire. » Un bùclieron paraît : « Accours, dit-elle, ami! Sois mon libéraieur; fais tomber sous laliaclie

Ce vilain buisson qui me caclie. »

— Le manant empressé n'en fait pas à-demi; 11 abat le buisson : parlant plus de tutelle.

La rose de s'en réjouir :

Elle va donc s'épanouir.

Charmer tons les regards, attirer autour d'elle

Le folâtre essaim des zéphyrs :

Rose, on va l'appeler des roses la plus belle; 0 fortuné destin ! ô comble de plaisirs !

Tandis que la jeune orgueilleuse

Rêve ainsi le bonheur, et vit d'enchantement.

Voilà qu'une cirjnille affreuse A découvert sa tige, y grimpe lentement. Puis sur son bouton frais se truine insolemment.

Un escargot, plus vil encore,

Vient souiller ses appas naissants.

Le soleil, à son tour, de ses rayons ardents

La frappe, elle se décolore.

Dans le chagrin qui lu dévore.

Elle songe au buisson, mais, regrets superflus!

Ce doux abri n'existe plus.

Qu'arrive-t-il entin? La rose Se fane, tombe, meurt, liélas ! à peine éclose !