LES LIMBES

Comme un vain rêve du matin.

Un parfum vague, un bruit lointain, C'est je ne sais quoi d'incertain

Que cet empire ; Lieux qu'à peine vient éclairer Un jour qui, sans rien colore".

A chaque instant près d'expirer.

Jamais n'expire >

C80 DELAVlGNi:.

Partout lolte demi-clarté hjiit la morne tranquillité Suit un créiiuscule d'été,

Ou de l'aurore Tait pressentir que le retour, \'a poindre au céleste séjour, C>uand la nuit n'est plus, quand le jour

N'est pas encore!

('e ciel terne, où manque un soleil.

N'est jamais bleu, jamais vermeil; Jimais brise, dans ce sommeil

De la nature.

N'agite d'un fiémissement La torpeur de ce lac dormant.

Dont l'eau n'a point de mouvement.

Point de murmure.

L'air n'entr'ouvre sous sa tiédeur Que lleurs qui, presque sans odeur.

Comme les lis, ont la candeur

De l'innocence; Sur leur sein pâle et sans reflets Languissent des oiseaux muets :

Dans le ciel, l'onde el les lorcis.

Tout est silence.

Loin de Dieu, là sont renfermés Les milliers d'êtres tant aimés.

Qu'en ces bosquets inanimés

La tombe envoie.

Le calme d'un vague loisir, Sans regret comme sans désir.

Sans peine comme sans plaisir.

C'est là leur joie.

Là, ni veille, ni lendemain !

Ils n'ont sur un bonheur proiliain,

Sur celui (ju'on rappelle en vain,

Hien à se dire.

Leurs sanglots ne troublent jamais De l'air l'inaltéruble paix; Mais aussi leur rire jamais

N'est qu'un sûuriie.

Sur leurs doux Irails que de pâleur Adieu celle fiaîclic c(.;ul ur

DELAVIGNi:. C:]\

Qui de baiser leur joue en fleur

Donnait l'envie!

De leurs yeux, qui cliarment d'abord, Mais dont aucun éclair ne sort, Le morne éclat n'est pas la mort,

^'est pas la vie.

Rien de bruyant, rien d'agité Dans leur triste félicité!

Ils se couronnent sans gaîté

De fleurs nouvelles.

Ils se parlent, mais c'est tout bas; Ils marchent, mais c'est pas à pas; Ils volent, mais on n'entend pas

Battre leurs ailes.

[Un miracle, Chap. I.)