II. LE LÉPREUX

Jeune femme, écoutez : au fond de cet asile. Un autre infortuné, qu'un mal hideux exile. Souffre, s'enferme et meurt. Hier, demain, toujours, L'aiïreux dégoût de vivre empoisonne ses jours.

Coyiles en vers, 1840. Elle a, en outre, écrit en prose : Les Veillées d'artiste: l'Atelier d'un peintre; Jeuties tôles el jeunes ccrurs.

Uii a putilié, ;i|)iés sa mort, un vohiine de poésies isolées, 1860.

La municipalité a donné son nom à l'une des rues de Paris.

PENSÉES DÉTACMÉES.

Quand on se meurt, on iihiinl tout ce qui va mourir

On plaint tout ce qui souffi'e ou qui semble souffrir.

Que (lis-je? ou ne meurt pas quanti on le punse. Une ûme

Prend ses ailes longtemps avant de s'unvoler;

Une lampe lon;;tcnips s'use sans s'exhaler.

Tant qu'un peu d'huile au cœur en remonte la flamme.

Tant que l'on peut donner, ou ne peut pas mourir.

La mort et le malheur épouvantent la vue; on passe en courant devant eux.

Son (ils, Cliarles VALMORE, a, l'un des premiers, ainsi (pie MM. Chassin et

Thaïes Hernard, lait coniiaitre, en France, les poésies du lion^'rois Alexandre PetOL'Ii. tué il vin;jtsix ans, en co:ii!iallant les liusses. Il a également traduit plusieurs chants populaires de la Litiiuanie, dans la lletue cnniemporaine. il ( st sou»-chcf de bureau au Ministère de i'Instruclion puhliiiue.

On n'accorde à sa soif que l'étang solitaire,

Ou le ruisseau qui roule inconnu dans les boisj

Autour de ce vivant on isole la terre.

Et l'on conjure l'air, infecté de sa voix.

Sa voix sourde et brisée est une plainte aride;

Son regard fait frémir qui l'ose rencontrer;

Mais la pitié, ma fille, est un ange intrépide;

Au malheur qui se cache elle court se montrer.

Sous des lambeaux sanglants, il voile la colère

Du fléau destructeur qui ravage son front;

Allez-y contempler le châtiment sévère,

Dont l'homme en son orgueil subit le long affront,

A son livide aspect, la morne inquiétude

Dans la foule pour lui creuse la solitude ;

Courbé sous l'anathème, il erre en soupirant :

Le plus beau jour s'éteint sur son œil expirant.

Quelquefois il rugit, il blasphème, il s'abhorre;

11 cherche sur le sable un rare et vain sommeil.

Son sommeil est l'enfer, l'enfer est son réveil ; ^^on nom est le Lépreux... c'est notre frère encore! ^e l'ai nommé mon frère, et j'ai touché sa main;

J'ai promis à sa honte une céleste gloire;

L'infortune a besoin d'écouter et de croire!

11 croit, il se prosterne, il poursuit son chemin.

Chez l'homme qu'il elTraie il n'a plus de patrie;

11 en pressent une autre, il s'y prépare, il prie :

Dans son jardin désert, il cultive des lleurs :

Elles daignent, dit-il, éclore sous ses pleurs.

Son souffle ne ternit leurs parfums ni leurs charmes.

Pour ces frêles trésors portez-lui quelques larmes;

Allez! une voix triste est chère aux malheureux!

Elle est de leur tristesse un écho douloureux.

La pieuse corbeille à vos mains est offerte;

Elle brille à sa porte. Il la laisse entr'ouverte,

Dans l'ardente espérance, il me l'a dit un jour.

Que quelque enfant naïf, au seuil de son séjour

Attiré par l'éclat de ces lleurs solitaires,

Croyant lui dérober ses présents volontaires,

Du silence éternel qui règne autour de lui

Par quelques sons lurtils rompra l'aflreux ennui?