I. LE CONVOI d'un enfant

Un jour ([ue j'étais en voyage Près de ce clos qu'un mur défend,

» Charles DOVALLE (1807— 1829), poète et lillcriileur, né à Montreuil-Bellny (Miiine-el-Loirc). il écrivit, dès l'âge de quinze ans, des poésies d'une grâce ravissante. Par nmllieiir, illallait vivre, et, pour vivre, se jeter dans la presse mililante. Dovalle se mit dune, à faire des coniptes-rendiis dramatiques dans les petits journaux. A la suite d'une querelle avec l'un de ses colléj-'ui's, M. .Mira, il fut provoqué en duel et succomba. Avant de mourir, il avait écrit quelques vers; on les retrouva dans son portefeuille, traversés par la balle boinicide.

Les poésies de Dovalie ont été publiées sous ce titre, parfaitement approprié au lali'iit du poèlc : le Sylphe, 1830, avec une lettre-préface de Victor Flugo.

Ou doit ù M. Jules Clurelie une étude sur Dovaile, et d'autres poètes morts

Je vis deux hommes du village Qui portaient un cercueil d'enfant.

Une femme marcliait derrière.

Qui pleurait, et disait tout bas Une lente et triste prière.

Celle qu'on dit lors d'un trépas.

Point de parents, point de familles I Je ne vis, le long du chemin, Qu'une pauvre petite fille Cachant des larmes sous sa main.

Elle suivait la longue allée Qui conduit au champ du repos, Et paraissait bien désolée.

Et dévorait bien des sanglots.

Ainsi marchant, quand ils passèrent Au pied de ce grand peuplier.

Ceux qui travaillaient s'arrêtèrent.

Et je les vis s'agenouiller.

Prier le ciel pour la jeune âme. Faire le signe de la croix, Et quand passa la pauvre femme Se détourner tous à la fois !

Cependant inclinant la tête, Au cimetière on arriva.

Une losse ouverte était prête ; Alors un homme dit : « C'est là »

Et la fosse n'était plus vide.

On y poussa la terre... Et puis Je ne vis plus qu'un tertre humide.

Avec une branche de buis.

jeunes, Paris, Bachelin-Deflorenne, 1864. M. Claretie a fissuré dans ce volume la feuille écrite par Dovalle, au moment du duel, et traversée par la balle du pistolet.

Il raconte que M. Mira, qui, à cette époque, était riche et heureux, ne put dès lors réussir à rien, et mourut dans la misère, comme si la tache de san^' qu'il avait aux mains, lui eût porté malheur.

Et comme la petite (ille.

S'en allant, passa prôs de moi.

Je l'arirtai par sa manlille :

« Tu pleures, mon entant, pourcjuoi (

— Monsieur, c'est que Julien, dit-' lie-. Mon petit camarade est mort I »

Et voilant sa noire prunelle, La pauvrette pleura plus fort.