VŒUX AGRESTES
Ah ! sois maudite, ville aux splendides misères, Ville où la fange est reine en se cachant sous l'or. Où j'écoute, impuissant, les sanglots de mes lïères 1 Oui, sois maudite! ailleurs j'irai revivre encor.
Dieu! comme je voudrais m'éveiller loin des villes, Cueillir, encor enfant, la marguerite aux prés, Rire d'un rien, bondir, libre, aux vallons tranquilles. Tout fier de ma jeunesse et de ses jours dorés!
Dieu! comme j'aimerais, errant près du rivage. Sous l'étreinte de l'eau voir les saules frémir, En cherchant des parfums à chaque fleur sauvage. Sur l'herbe, au grand soleil, que je voudrais dormir !
' Engène OBBIT (1817 — 1843), poète, né à Paris, mort d'une maladie de poitrine, après avoir donné des gages non équivoques d'un veritabletalent.il était correcteur dans une imprimerie, et ne parvint pas à vaincre la misère, bien qu'on trouve parmi ses souscripteurs, Lamennais, (^bàleaubriand, Déranger. Ballanche, Alfred de Vigny, Edgar Quinet, Barbier, M""' Valmore, Taslu, Récamier et Ségalas.
Après sa mort, Antony Deschamps lui adressa une belle pièce de vers, où il lui dit :
Jusqu'au berceau de feu de l'éternelle aurore. Monte, le front serein, sans doute et sans effroi. Humble enfant couronné, rien u'est tiop ii^iuipour toi.
Sébastien Rliêal a publié les poésies d'Orrit, en 1845, sous ce titre : Les Soirs d'orage. Elles prouvent que le poète, mienx servi par les circonïtances, autait pu arriver à la réputation.
742 HÉGÉSIPPE MOREAD.
L'air des campugnes, doux à ma faible poitrine, L'Iiali'ine des ruisseaux, c'est tout ce que je veux : Ma va;;ue fanlaiï.ie aime l'eau qui chemine, La feuille qui bruit, l'air qui souille aux cheveux.
Idéal, Idéal, me poursuis-tu sans Irève? Des larmes ont, je crois, tombé sur tes genoux, 0 poète! et déjà finit l'heure si brève, L'heure de iiberlé! beaux songes, taisons-nous.
LYRE d'airain.
J'allais, disant des vers sombres comme mes veilles,. Mornes comme ma vie, amers comme mes jours. J'allais, et loin de moi la foule sans oreilles, S'écoulait bruyamment, — et s'écoule toujours.
LA VOULZIE.
S'il est un nom bien doux, fait pour la poésie, Ah ! dites, n'est-ce pas le nom de la Voulzie, La Voulzie, est-ce un fleuve aux grandes îles ? Non I Mais avec un murmure aussi doux que son nom, Un tout petit ruisseau, coulant visible à peine. Un géant altéré le boirait d'une haleine;
« Hégcsippe MOBEAU (1810—1838), poète et littérateur, né à Paris. Ce poète, (jui est le liivoii de lu p>nonilioii nouvelle, ne connut, pendant sa vie, que le mallicur et les privations. Il éiait (ils naturel d un professeur du collépe de Provins, et fit de bonnes études dans un séminaire, où l'on remarqua sa facilité à tourner des vers latins. Nous notons ce point à dessein pour bien faire comprendre aux jeunes éciivains. que, sans une éducation classique, il n'y a pas de véritable supériorité possible.
Après la mort de son frère et de sa mère, Moreau entra dans une imprimerie à Provins, ou s9 mélancolie fut un peu calmée par la pure amitié d'une jeune fille qu'il appelait sa sœur. Tous les poètes ont ainsi leur Laure uu leur Béatrice, sans la(|iielle leur poé>ie maruiuerait de sa pràce la plus louchante.
Venu à Paris pour y cliercla-r fortune, Moreau n'y rinconlra qu'une in'sère aiïreu>e. mterroinpne ça et là par (piclqiies écl.ircie.s de pri"-|iiilé. Sa navrante corres|ioiidan(,e fait connaître tout ce qu'il soulTiait à &c voir ainsi al)andonné et méconnu. .Son lUyosotis, recueil de |tocsies, avait été remarqué cependant. C'est au poète lyonnais Berthaud qu'on en dut la publication : c'était lui qui avait découvert un éditeur.
Le nain vert Oberon, jouant aux bords des Ilots
Sauterait par dessus sans mouiller ses grelots.
Mais j'aime la Voulzie et ses bois noirs de mûres.
Et, dans son lit de fleurs, ses bonds et ses murmures;
Enfant, j'ai bien souvent, à l'ombre des buissons.
Dans le langage humain, traduit ses vagues sons ;
Pauvre écolier rêveur, et qu'on disait sauvage.
Quand j'éniietfais mon pain à l'oiseau du rivage.
L'onde semblait me dire : « Espère! aux mauvais jours
Dieu te rendra Ion pain ! » Dieu me le doit toujours!
C'était mon Egérie, et l'oracle prospère,
A toutes mes douleurs, jetait ce mot: « espère,
Espère et chante, enfant, dont le berceau trembla.
Plus de frayeur, Camille et ta mère sont là.
Moi j'aurai pour tes chants de longs échos... — » Chimère!
Le fossoyeur m'a pris, et Camille et ma mère.
J'avais bien des amis ici-bas quand j'y vins,
Bluet éclos parmi les roses de Provins;
Du sommeil de la mort, du sommeil que j'envie.
Presque tous maintenant dorment, et, dans la vie,
Le chemin dont l'épine insulte à mes lambeaux
Comme une voie antique est bordé de tombeaux.
Dans le pays des sourds j'ai promené ma lyre;
J'ai chanté sans échos, et, pris d'un noir délire.
J'ai brisé mou luth, puis, de l'ivoire sacré
J'ai jeté les débris au vent... et j'ai pleuré!
Pourtant, je te pardonne, ô ma Voulzie, et même Triste, j'ai tant besoin d'un confident qui m'aime.
Un jour, il parut, dans le National, un long article, signé Félix Pyat, où l'on proclamait Hé^'ésippe Moreau un grand poète. Mais il était trop tard : un mois après, Tinfortuné mourait à l'hôpital de la Charité. Son ami M. Sainte-Marie Marcotte lui acheta un terrain dans le cimetière Montparnasse, où chaque année sa tombe reçoit nuehiues fleurs.
Les poésii.'s d'Hégésippe Moreau, ainsi que deux ou trois nouvelles charmantes, composées pour le Journal des Demoiselles, ont été éditées par M. Sainte-Beuve, par M. Octave Lacroix (avec la correspondance du poète) et par M. Louis Ratisbonne. La meilleure biographie de Moreau est due à Armand Lebailly, qui s'en alla à Provins recueillir tous les renseignements nécessaires à un récit complet, et iiiii a publié en outre les œuvres posthumes du pauvre poète. M. Théodore de Banville a écrit, dans les foètes français de M. Crépet, deux ou trois pages charmantes sur Hegésippe Moreau.
On a dit que le temps avait manqué à Hegésippe Moreau pour élre grand. C'est une erreur. Il a donné tout ce qu'il pouviiit donner, et doit à son malheur une partie de son talent. Il n'était point fait pour la couronne d'or et ne pouvait avoir qu'une couronne d'épines.
Mo parle avec douceur, et me lioinpe, q>i nvant De clore au jour mes yeux battus d'uu si long vent. Je veux faire à tes bords un saint pèlerinage, Revoir tous les buissons si cbers h mon jeune à;^e. Dormir encore au bruit de tes roseaux clianleurs. Et causer d'avenir avec tes flols menteurs.
