I. LA DOULEUR

Lorsque l'âpre mineur pénètre avec la sonde Dans nn sol où jamais les moissons n'ont mûri. A son vaillant labeur l'espoir eût-il souri, La première eau qui sort est un liquide immonde.

Lui, sans se rebuter, dans la couche profonde Il pousse plus avant, et du terrain meurtri Fait jaillir, sous l'elïort de son bras aguerri. Le jet pur et brillant d'une source féconde.

Ainsi quand la douleur, rude et sombre ouvrier Enfonce en nous son glaive à la pointe d'acier, Le Ilot en bouillonnant s'échappe, noir de fange;

Mais que le fer traverse encor ce dur milieu. L'onde coule à pleins bords, limpide et sans mélange; Car l'aiguillon, sous l'homme, à creusé jusqu'à Liieu!